⇚ На страницу книги

Читать «Я вам пишу…»

Шрифт
Интервал

Щебечут первоклассницы…

О юбочках и фантиках.


О песенках и мальчиках.


О двойках и пятёрках.


О стихотворных строках.


О новогодних праздниках,


О том, кто чем порадует.


На волосы их льется от солнца тёплый свет


И ничего смешнее, нужнее и важнее тех разговоров нет.


Щебечут старшеклассницы о поцелуях в августе.


О море, о свиданиях, о разочарованиях.


О дискотеке в среду,


О том, кто где обедал.


О брате, папе, личном,


Об этом и о том.


О том, кем стать им в жизни,


Чтоб не жалеть потом.


А вот тридцатилетние


Лишь на денечки летние


Встречаются с подружками,


Ведь все почти замужние.


И вновь они щебечут уже о своих детях,


Квартирах, ипотеках, косметике и спа…


Мужьях их нерадивых, любили-не любили,


Кого зачем простили, впустили, отпустили,


Женили, развелись.


О том, что в мире тесно, и сложно найти место


"Красивой не родись…" А вот пенсионерки щебечут


О невестках, о внуках и зятьях.


Они ещё активны,


Подтянуты, спортивны.


Встречаются почаще, пьют красное вино.


И что, что стали старше? В душе им 18 все равно…

Бабулечки на стульчиках,


На лавочках подъездных,


На рынках и на въездах,


Щебечут деловито о вьехавших соседях,


О "девках малолетних", О Путине и Грымове,


И кто кого лоббирует,


О Крыме и ИГИЛе*,


О вредной Украине.


О внуках, что без совести,


О влюбчивости в молодости....

Щебечут первоклассницы…

Ну чем ещё похвастаться?


За чтоб такое взяться,


Чтоб лучше всех казаться!!

Щебечут первоклассницы…


Смеются первоклассницы,


Ведь вновь пришла весна.


И жизнь такая разная,


Чудесная, и ясная

И впереди она.

*Организация ИГИЛ запрещена в РФ.


О пути в журналистику

Закончила ВУЗ. Схватила диплом.


В редакцию смело шагаю.


"Возьмите меня, я лучший собкор!"


Редактор: "А опыт-то где, дорогая?"

Проходит три года, внештатно мотаюсь


Газеты, тиви, "интернеты".


На пресс-конференции собираюсь,


Встречи, поездки, сборы, банкеты.

Работаю в штате. Московский собкор.


Лежит в пиджаке моем ксива.


Теперь журналист. Слово-топор.


Все кратко, по делу, ни точечки мимо.

Случился декрет и двое детей.


Но опыта целый вагон.


Редактор нахмурился: "Много идей?


Но дети болеют… давайте потом!"…

Дети взрослеют. Заботы, дела.


Младшенький в школу пошёл.


Танцы, бассейн, верчусь, как юла.


Пишу потихонечку в стол.

Работаю там, работаю здесь,


Ведь надо семью содержать.


Не журналист. Вдохновение есть....


Есть силы, надежды, желание писать.

Выросли дети… портфолио жмёт.


На крыльях лечу в электронное СМИ.


Теперь-то уж точно семья подождёт…


Но сухо редактор: "Стары, вы увы!»


Поздно

Ах, кому рассказать? Таки поздно…


Четверть века сорвалась на дно.


Я считала упавшие звезды.

Что считать? Упадут все равно.

Так же тихо, как с век ресницы,


Также ясно, как твоя ложь.


Все равно тебе буду я сниться,


Даже если со мною порвешь.


Ах, кому рассказать? Все так сложно…


Много надо успеть и в тон!


Перестать жить увесистым прошлым.


И скопить на полет в Габон.


Только денег на мази фрукты,


На квартплату, раздачу долгов.


Вместо пряников только кнуты.


Вместо злости отсутствие слов.


Самым режущим – равнодушьем

Ты меня от себя отделил.


И таким невозможным удушьем


К этим стенам провинций прибил.


У поэтов же рифм океаны,


Вдохновение будут искать…


Небо, горы, ущелья, лиманы…


Чтобы все уместить в тетрадь.

Альпинистам кидать канаты.

Молодым бунтарям дерзать.


Яркой лентой гореть закату.

Ну а мне горевать, горевать.