⇚ На страницу книги

Читать На перекатах

Шрифт
Интервал

От автора

Поэзия – это музыка небес. Она необходима, как всё живое вокруг. Вот только как понять и распознать, где хорошие стихи, а где не очень, где поэзия, а где «подёнщина»?

Мне не нравится заумное, длинное стихосложение, оно трудно для понимания, но и в излишней простоте кроется ограниченность восприятия мира. Хорошие, добротные стихи сердце чувствует, душа на них откликается, как на божественные энергии. Это ощущение присутствия живого Бога в мире, который обнаруживает себя через слово.

Критики от литературы уже давно разложили поэтов по «полочкам». И это правильно. Поэзия – не просто сочинение в рифму, а некий синтез живого со смыслом, порой пророческое служение, порой откровения и знаки, которые откроются и исполнятся со временем в истории.

Писать стихи – одно наслаждение и одновременно мучение и даже некое освобождение от пришедшего, нахлынувшего. Человек не может полноценно «хорошо» жить без стихов, ибо поэзия – это музыка небес.


С любовью,

С. Фомичёв

«Нам всем чего-то не хватает…»

Нам всем чего-то не хватает,
И жизнь незримо убывает,
По ниточке с небес скользя,
И хочется, да вот нельзя
Всё получить, чего желаем, —
Рисунок этот узнаваем.
Ребёнку мамы не хватает,
Он всё на свете забывает,
Когда прильнёт к её груди —
Не важно, что там впереди.
У девушки сплошные цацки,
Ей просто не хватает ласки,
В её мечтах есть верный друг,
Ей не хватает нежных рук.
А кто-то тяготеет дружбой,
Скорей всего, она не нужна,
Поскольку дружит номинально,
Как швед со шлюхой привокзальной.
Кто одиночеством страдает
И, как убить его, не знает,
Пьёт горькую рубля на три,
А вся проблема там внутри.
Кто просто одурел от славы,
Ему нельзя уже быть слабым,
А кто-то чахнет на скамейке,
Считая бренные копейки.
Нам всем чего-то не хватает,
Когда в солдаты забирают,
Мы жаждем тихих, мирных дней,
То тьма вокруг и нет огней.
Нам не хватает даже сил
Добраться до родных могил.
Старушке Бога не хватает,
Идёт, ногами заплетает,
А рядом носится юнец,
Выпрашивая леденец.
Мой друг сказал, что ему жалко,
Что нерест в мае, нет рыбалки,
Что в атмосфере в воскресенье
Нет постоянного давленья.
Что на дороге много камер
И светофор на красном замер,
Что сплошь раскосые всё лица,
Как шар, наполнили столицу.
Нам не хватает настроенья,
Периферийного мышленья,
Чутья, вниманья, красоты,
Любви друг к другу, доброты.
Нам не хватает донкихотства,
Нам не хватает благородства,
Нам не хватает просто время
Встать пред иконой на колени.
Нам всем чего-то не хватает,
И жизнь незримо убывает…

22 мая 2019 г.

На перекатах

То восходы, то закаты,
Потемневшая вода.
Мы плывём по перекатам,
Уплывая навсегда.
Берега круты и колки,
Лес качает облака,
За спиной висят двустволки,
Рана в сердце глубока.
Не вернуться в ту же воду,
Дров наломано сполна.
Любоваться на природу —
Лишь бы только не война.
Что ж вы, милые ребята,
Друг у друга пьёте кровь,
Нас несёт по перекатам,
Где же жертва и любовь?
Отчего же маму с папой
Вы не любите, как встарь,
И всё те же перекаты,
И луны ночной фонарь.
Вы ж когда-то были малы,
Очень милы с юных лет.
Что ж, скажите, с вами стало?
В чём причина ваших бед?
Только слышно: «аты-баты»,
Шумом стройным сквозь года,
Мы плывём по перекатам,
Уплывая навсегда.

28 декабря 2018 г.


Песнь ссыльного

Ох, дороженька бескрайняя,
Пьёшь ты ног моих тепло,