⇚ На страницу книги

Читать Циклы

Шрифт
Интервал

© Дмитрий Иванов, 2019


ISBN 978-5-0050-6756-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Цифры

Я иду,
Чтоб идти,
И ищу,
Чтоб искать.
Не нуждаясь
В ответном чувстве,
Просто хочу
Что-нибудь созидать.
Утопая в печальной грусти,
Я пришёл, чтоб сказать:
«Где туманы росою зреют,
Тонет небо в яркой заре,
Без зазрения потерянной совести
Я продолжу искать,
Чтоб найти,
И я буду идти,
Чтобы прийти».
9

В запале юности туманной

И безмятежно пылко страстной

Во мне боролись с особливым изысканием

За престол великой власти над сознанием

Четыре грозных пары воинов, где каждый

Отстоять стремился правоту отважно.


И гасло небо вдруг, и снова загоралось,

А в голове моей все так и не менялось.

Тут злобе отдана вся власти сила,

И стала там черна ума моя столица,

И виделись враги в ста разных лицах.

С остервенением боролась та с родными,

А те, что не знакомы всегда были,

Как дорогие гости принимались в залах.

Погибло во мне, тогда казалось,

Но все же бились остальные семь

Бессмертных эго и моя душа, держа ярем.


В какой-то миг туманных дней осенних

Сменилась злоба на тяжелую тоску,

И злоба, что уставши, средь восьмерых

Явилась уже лишь только под мою душу стелилась.

А я все тосковал по дням минувших лет,

По всем ушедшим от нахальства злого духа,

И тем, кем обагрил я этот свет.

Я тосковал так долго и мятежно,

Прошла зима, три белых месяца, что нежно

Закутали меня в свои холодные одежды.


И был уж я лишён тогда надежды,

Когда внезапно из глубины духовной сечи,

Явилась та, которую так ждал.

И снова загорелись огнём свечи

В глазах моих, и запылали речи,

Разлившись изо рта, что возмужал

В пучине действий боевых за разума свободу

От едкой, разрушительной хандры,

Уж лучше бы вернули бы мне злобу—

Я в ней хотя бы мог бы как-то жить.

Но полнился я вечным упоением,

Хотя на царствии была одну всего неделю

Моя мирская радость печали полных дней.

О, как прекрасно было, просыпаясь,

Являться миру этому весной

Без лишней желчи и страды от ностальгии,

И радоваться, что не свалилась в тень

Моя мирская радость печали полных дней.


И как же жаль, что утром мартовским,

Открыв глаза, завыл я по-матросски.

И чувствовал я что-то старой доброй злости,

Но не она терзала душу мне,

Ведь я бросал собаке чьей-то кости,

И грел чужие души на речей огне.

Все, видимо, в другом, я как то закоптился,

И помыслы, хоть чисты были, но грубы,

И говорил я речи людям стиснув зубы,

И не жалел я никакой страды.

Я лишь никак не мог освободиться

От это грубости тугого стиля,

Но вышло все гораздо прозаичней—

Её убило собственной гордынею статичной.


И был лишен я всякого рассудка,

И было так считал я сутки,

А во мне пусто было и потом,

Я видимо понявший, что мною

Овладела пустота, облился я холодным потом,

И выл, как волки воют, под луной.

Нет ничего ужаснее смиренства

С бездействием, что губит твой покой,

Я это уяснил для себя с детства,

Когда променял страсти дневников

На бесполезное плевание в потолок.


Затем все было куда проще:

Июль был проведён в дубовой роще.

В компании эгоистичных старых дубов

Я думал что нашёл свою посуду.

«Но снова будто не в своей тарелке»

Подумал я, однажды меж дубов скитаясь.

И не помог я гревшему котят на грелке

Обычному, бездомному бомжу,

И превратился даже не в ханжу.

Я был один из сотен тысяч тех,

Кто вас завидев лежащими в толпе,