***
Когда-то очень давно в одно не очень большое королевство приехал музыкант. Откуда он приехал, никто не знал. Был он и не стар и не молод, нет, скорее всё же стар, но не очень. Точнее о его возрасте никто сказать не мог. Музыкант снял комнатку в гостинице приграничного городка и начал играть. Он музицировал дома, стоя у распахнутого окна, выходил с инструментом на улицы, и вскоре слава о его непревзойденном мастерстве распространилась по всей округе. Отовсюду собирались люди, чтобы послушать его сонаты и рапсодии, и он никому не отказывал. Слушатели уходили растроганные и счастливые. Музыкант был холост и среди всех женщин признавал и лелеял только одну, звали ее «Скрипка». Никогда, ни на минуту не расставались они. Музыкант доверял возлюбленной свои мысли, мечты и надежды, отдавал себя без остатка, а та отвечала взаимностью, творя в его руках чудеса.
Был музыкант беден, но доволен своей судьбой. Да что там говорить, был счастлив, ведь он имел возможность сделать этот мир хоть чуточку лучше, хотя бы на время принести кому-то облегчение своей игрой. Вызывая одним лишь движением смычка слезы и смех людей, он чувствовал, что живет не зря.
Однажды, погожим летним днем музыкант шел по улице, держа в руках футляр со скрипкой. Улыбкой он приветствовал всех, кто встречался по пути, и они отвечали ему, кто улыбкой, а кто поклоном.
– Сыграйте, маэстро! – воскликнул один из прохожих.
Музыкант не раздумывая достал из футляра скрипку и заиграл. Спешащие мимо люди начали замедлять шаг, а вскоре многие из них и вовсе остановились. Прохожие окружили скрипача плотным кольцом и, затаив дыхание, вслушивались в звуки, которые он с непередаваемой легкостью извлекал из инструмента. На лицах людей, подчиняясь мелодии, зажигались яркие улыбки. Улыбались люди, радовался музыкант, смеялась скрипка. Вдруг, голос скрипки, только что бывший бесшабашно веселым, дрогнул. Из груди слушателей вырвался вздох огорчения, таким неожиданным был этот перепад, словно кто-то, кружащийся в быстром танце, споткнулся и упал, больно ударившись о мостовую. Коротко всхлипнув, инструмент замолчал. Музыкант опустил смычок, лицо его помрачнело и исказилось, будто только что ему нанесли непоправимую обиду. Он сделал шаг, и люди поспешно расступились перед ним. За их спинами стояла немолодая женщина. По ее щекам текли слезы.
– Почему вы плачете? – спросил музыкант, подойдя к ней. – Неужели моя музыка обидела вас?
Услышав эти слова, женщина разрыдалась еще сильнее.
– Ах, сударь, – произнесла она сквозь приступы плача, – ваша музыка прекрасна! Как жаль, что моя дочь не может услышать ее.
– Я ни от кого не скрываю голос своей скрипки, каждый, кто хочет, волен прийти и послушать, – возразил музыкант.
– Вот уже год моя дочь не встает с постели, она больна, сударь, безнадежно больна, – ответила женщина, пытаясь унять рыдания.
Обида на лице музыканта сменилась выражением неподдельного сочувствия. Он обнял плачущую женщину и крепко прижал к себе. Так они и стояли посреди мостовой, привлекая внимание недоумевающих прохожих.
– Идемте, – вдруг сказал музыкант, отстранив от себя женщину.