Сосуд с душою треснул пополам.
И вот я здесь, отверженный, забытый,
От жалких смертных прячась по углам,
День провожаю, мрачной тенью скрытый.
Сосуд с душою треснул. Я предстал
В плаще заката в полумраке сада,
Где бледный луч на ветке трепетал
И пламенела пурпуром ограда.
Предстал и внемлю сонной тишине
Осенних красок грустного пейзажа,
Которых нет прекрасней в скучном сне,
Что называют жизнью. Из корсажа
Небес усталых льётся тусклый свет,
Со светом лампы в окон тьме сливаясь,
Где, как и я, один, шедевр поэт
Творит, искусства ядом упиваясь.
Не юноша то?! Дева… Иисус!
Ну, вот опять! Не выдержал… Признаться,
Сочувствую бедняге. Муки вкус
Достаточно познал он, чтоб остаться
Воспоминаньем в памяти моей.
Иль скажете, у чёрта быть не может
Воспоминаний об ушедших дней
Течении, что горестью тревожит
Порой вечерней в сумерек тиши?!
Увы, увы мне! Да, изгой, лукавый,
Бродяга вечный в поисках души,
Чей образ скрыт от взгляда величавый,
И что с того? Я жив, дышу! Ответь,
Читатель мой, ужели хватит силы
Тебе прогнать страдальца? Умереть
Я не страшусь, ступив на край могилы.