Так бывает – долго нет троллейбуса.
Остановка, клекот воронья,
На столбе загадочные ребусы,
Кто-то снова в поисках жилья.
Вдоль шоссе, исчерченного фордами,
Фонари купаются в грязи,
Сотнями подошв давно истертые
Пыльные ступени. Магазин.
Все, как было, замерло в столетия,
Оплавляя сумеречный свет.
Росчерком ноги я здесь отметила,
Что тебя на этом свете нет.
А на том? А за семью долинами?
Только мне туда не долететь.
Птичьими неправильными клинами
Смерть свою раскидывает сеть.
Без ячеек и без дыр. Без воздуха.
Эта осень – словно западня.
В теле эмбриона ищет отдыха
Тело, что так мучает меня.