Падения, взлеты,
Нет терпения,
Приобрести бы воли вдох.
Ни шанса снова,
В чем подвох…
Того, что солнце ярко светит
В непогоду.
По поводу тепла,
Избытка, недостатка:
В порядке редко нервы.
Сто потерь
Подтачивают их теперь.
Терпеть,
Надеяться,
Сражаться…
С гидрой разума,
Плесенью памяти,
Только дни судьбы разные,
Когда силы с судьбой не равные.
Курить перестала,
Коньяк уже мало,
А крепче совсем не мое…
И топчет следы мои
Смотря воровато,
Украдкой весеннее воронье…
Когда это будет?
Когда Бог осудит
Всему положив конец?
Мы разные люди -
Ненавидим и любим,
Приходим домой
И на вешалку вешаем
Терновый, кровавый венец.
Собой становясь:
Непонятными, гадкими,
Не строя из себя никого…
А Бог все же лезет
Прямо в душу с порядками
Своими хотя одного…
Будь честным и чистым,
Прозрачным, лучистым,
Лишенным коварства и зла…
Но вдруг шевельнется
В душе что-то гноистое
И снова тебе жизнь не мила…
Простить себя нужно,
Но тогда кто поможет
Очиститься наконец?
И в руки так просится
Вживляясь под кожу
И в мозг проникая,
Терновый венец.
Прощать себя,
Не на что по сути не надеясь,
Прощать любя
И в прошлом оставаться,
Где ничего и не было
По сути,
Одни надежды…
Ну что ж теперь?
Мы просто люди.
А в глубине души
Вулканы жгут потерь.
Откуда же берется эта боль?
Откуда?
Почему-то бывают не праздники,
А долгие, надоедливые будни,
Почему я не знаю, что правильно,
Как-будто я не я, как будто…
Почему-то смывается временем,
Все, что было песчинками счастья,
Тот кто может по жизни встретиться,
Скоро захочет распрощаться…
Я не знаю зачем стихи пишутся,
Если жизнь состоит из прозы,
И не пойму почему лижутся,
Когда с другими серьезно…
Ты живешь мифами,
Ты живешь сказками,
И ночами всхлипывая
Сжимаешь одеяло ласково…
Твои мышцы крепкие,
Твои вены быстрые…
Продолжительность жизни растет
И ты проживешь лет 300…
И тот самый человек
Любимый и ненавидимый,
Часто не спит не ест,
Потому, что тобой обиженный,
А ты то болеешь,
То работаешь,
Но о ком-то думаешь,
Охота пуще неволи ведь.
Новый ракурс выбран,
Улыбайся смело!
А потом сжимай сильнее -
Одеяло стерпит!
Утро. Весна.
Погода сносная.
Хочется спать.
Чувствуется заброшенность.
Я отвергаю
Витиеватость линий,
Но небосвод
По-прежнему синий.
Земля под ногами
Такая же черная,
А жизнь какая-то
Стремная-стремная.
Предпочитаю спешить,
Полагаю напрасно,
Ну надо же как-то жить,
Хоть кажется,
Что все ужасно…
А грезился розовый туман
И два сердца под облаками,
А это фикция, обман: