Жил-был художник по имени Василий.
– Я хочу создавать шедевры! – говорил он.
Начнет писать картину, посмотрит:
Не то! – и бросает.
Приходит к нему художник Яков и обсуждают они целыми днями великих мастеров прошлого.
– Я хочу быть, как Репин, – говорит Василий. – Я хочу быть, как Суриков.
– Это да! Это сила! – говорит Яков.
Заходит к Василию сосед:
– Покажи, – говорит, – свои картины. – Я знаю одного покупателя.
– Я хочу создавать шедевры, – говорит Василий. – А это быстро не делается…
Проходит несколько лет. Василий продолжает рассуждать о великих художниках. Уже один. Якова давно не видно.
Однажды раздаётся стук в дверь.
– Василий, открывай! Открывай!
– Что случилось? – спрашивает Василий, отворяя дверь.
– У меня праздник, – на пороге стоит нарядно одетый Яков. – Сегодня продал свои картины!
– Неужто купили? – хмуро спрашивает Василий. – Ты же не Репин и не Суриков.
– Я – это я, – говорит Яков и, подумав, добавляет:
– Однажды я перестал сравнивать себя с кем-то и уподобился ребенку, который впервые смотрит на мир. Я сидел в молчании и прислушивался к своей душе. Я позволил ей водить моей кистью по холсту, – глаза Якова заблестели. – Ты знаешь, Василий, теперь я понял, как создаются шедевры!
Молодой человек по имени Егор перепробовал много разных профессий и ни одна ему не нравилась.
– Стану я писателем, – решил он. – Буду дома сидеть и книжки писать.
На следующее утро Егор встал пораньше. Выпил кофе и выглянул в окно. На улице светило яркое солнце.
– В такую погоду грех работать, – сказал Егор.
Он оделся и ушел гулять до позднего вечера.
На следующий день Егор проснулся попозже. Потянулся в кровати, зевнул.
– Что-то я не выспался, – сказал Егор.
Он перевернулся на другой бок и проспал до самого вечера.
На третий день Егор твердо решил поработать. Он встал и посмотрел в окно: шёл дождь.
– Даже погода благоволит, – сказал Егор и включил компьютер.
Он открыл документ, приготовился писать. Прошла минута, другая. Над ухом прожужжала муха.
– Сегодня у меня нет вдохновения! – сказал Егор с досадой и выключил компьютер.
Прошло пять лет. Егор шёл по улице и смотрел себе под ноги. Навстречу ему шёл приятель.
– Здорово! – сказал приятель, увидев Егора.
– Привет, – сказал Егор, поднимая глаза.
– Как ты? Рассказывай!
Да так… То там, то сям, – нехотя сказал Егор. – А ты чем занимаешься?
– Я стал писателем, – сказал приятель.
– Да? – спросил Егор и его лицо вытянулось. – Как тебе удалось?
– Мой девиз – ни дня без строчки! – сказал приятель, смеясь.
– Ну, это все знают, – устало сказал Егор.
– А ты ему следовал?
– Ну… Это.., – сказал Егор.
– То-то и оно! – торжествующе сказал приятель. – Но дело даже не в этом.
– А в чем? – спросил Егор.
– Поначалу у меня ничего не получалось, – сказал приятель, придвинувшись поближе. – Меня одолевали страхи и сомнения, были кризисы и депрессии… Но я не бросал. Я продолжал писать и верил, что мои книги рано или поздно найдут своего читателя.
Егор молчал.
– Впрочем, у каждого свой ключ к успеху, – добавил приятель. – Надо его искать, надо его искать!
Он махнул рукой на прощание и быстро зашагал прочь.