⇚ На страницу книги

Читать Атмосфера распада. Стихи из-за колючки

Шрифт
Интервал

© Сергей Степанов-Прошельцев, 2019


ISBN 978-5-0050-0779-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Сергей СТЕПАНОВ-ПРОШЕЛЬЦЕВ

АТМОСФЕРА РАСПАДА


1. Стихи из-за колючки

Нет высшей свободы, чем эта свобода


* * *

Предзонник. Зона. Шмон. Встречает лагерь

колючкою и на ларьке замком.

Иду в промокшей, порванной телаге

в свою локалку – так велит Закон.


Одна мечта – упасть скорей на шконку,

чтоб позабыть, чтоб утопить во сне

сырой барак, похабную наколку

на сколиозной старческой спине,


овчарок лай и окрик конвоира…

Осточертела эта кутерьма!

Меня мутит, как будто от чифира,

от этой жизни, серой, как зима.


Но даже здесь, среди людского сора,

нельзя простить себе малейший сбой,

чтоб даже в крайней степени позора

быть человеком, быть самим собой.


И зубы сжав, пусть все вокруг немило,

шагать в пургу, в пустую трату дней,

чтоб свято верить в справедливость мира

и полюбить его еще сильней.


Чтоб, словно Феникс сказочный, из пепла

сумел я встать, ещё совсем не стар.

Чтоб эта вера ширилась и крепла,

как искра, превращённая в пожар.


* * *

За бетонной стеной, за решёткой стальной

снова слышится трель милицейской свирели.

Хулиганов становится больше весной,

и штакетник трещит от напора сирени.


Жизнь моя, словно эта хмельная весна,

отшумела, мелькнув только призраком рая.

И удача —обманчива, точно блесна, —

где-то рядом была, не меняя ободряя.


Бьет в намордник окна шалых листьев пурга,

бесконвойные ветры шумят без призора.

И щербинка луны – как улыбка врага,

и звезда в небесах – как свидетель позора.

.

* * *

Город гудел, как улей, и жизнь у меня была

стремительнее, чем пуля, летящая из ствола.

Затрещин, обид и премий отмерив, как и другим,

меня захлестнуло время арканом своим тугим.


Не думал над каждым шагом, что будет – я не гадал…

Теперь вот коплю, как скряга, потерянные года.

Бездельем бездумных буден томясь, я встаю чуть свет.

И будущего не будет, и прошлого тоже нет.


Ни цели, ни перспективы, лишь мухи у потолка.

И время течет лениво,

как медленная река.


* * *

Нет высшей свободы, чем эта свобода,

когда ты свободен от власти и денег,

когда не пугает любая погода,

когда ты, как ветер, такой же бездельник;

когда ты срываешься с крыши, как птица —

ни отчего крова, ни признака боли, —

когда ничего тебе ночью не снится

и нет тебе дела, что будет с тобою;

когда за окном облаков белоснежность

и грустно от их торопливого бега,

как будто последнюю чувствуешь нежность —

прощальную нежность апрельского снега.


* * *

Сколько выпало невзгод, но такой беды не снилось.

Сутки тянутся, как год, ночь – как будто Божья милость,

что дарована не в прок, как и ранняя усталость.

Оглушил тяжёлый рок той судьбы, что мне досталась.


Что теперь? Одна лишь мгла. Житель я другого мира:

ни забот и ни угла – жизнь, как линия пунктира.

Исправлять – напрасный труд. Ну, хотя бы не сегодня.

И опять все струны рвут музыканты Преисподней.


Мы зэки. Мы — каждый сам по себе


* * *

Пахнет с воли солянкой тошно.

Тащат с рынка морковь, картошку,

из авосек точит шпинат.

Здесь, как раньше, с харчами тяжко:

заблудившуюся дворняжку,

втихаря отварив, едят.


Нынче  праздник. Потом  по-новой

миска каши в обед перловой

и баланда одна вода,

никаких тут куриных грудок,

и тоскует пустой желудок,

как узбек на бирже труда.


Где-то жарят картошку с салом…