Читать Свой стиль

Шрифт

Интервал

Редактор Сергей Ходосевич

ISBN 978-5-0050-0553-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мне 54, родом из Самары. Когда-то окончил педагогический институт по специальности учитель физкультуры. Сейчас работаю водителем погрузчика на заводе «Балтика». Не имел, не привлекался, не печатался…

Поэзия- скорее увлечение, хобби. Писать стихи начал со школы, для себя… Сейчас, по-видимому, созрел для выхода в свет. Мечтаю о собственном сборнике. Пишу как дышу, обо всём, что волнует и тревожит… Особенно близки темы: любви, природы и Родины… Постоянно чему-то учусь.

Группа ВК Наше оружие-слово представляет вам поэзию уникального романтика и поэта из Самары с низким поклоном всему литературному миру этого славного уголка России и самому автору со уникальным своим стилем

Уходила женщина от мужа

Уходила женщина от мужа,

Со слезами горькими навзрыд.

И хлестал от драмы той по лужам

Мокрый дождь, оплакивая стыд.

Не смогла простить она измены,

Что коварней грубых, резких слов.

И ушла с вещами после смены,

Написав записку: «Будь здоров!»

Осень теребила молча платье,

Растревожив прядь седых волос.

Открывая чувственно объятья,

Для кого-то может быть всерьёз.

Муза меня посетила давно

Муза меня посетила давно,

Пью с ней на пару стихов я вино.

Вас соблазнить я невольно хочу,

Только за это рубля не плачу.

Тебе пишу, о мой читатель

Слагая строчки и куплет.

Мой вдохновитель, обожатель

И критик всех прошедших лет.

Я верю, что пробью однажды,

Стихом отменным злую муть.

И это будет смыслом даже,

Поэта праведного путь…

Лети, мой конь

Один ты предан мне до тризны-

Желанный конь мой вороной.

В твоих глазах источник жизни,

Каприз души, полёт хмельной.

Ты даришь радость и участье,

Заботы нежной колдовство.

И нет на свете больше счастья,

Чем друга верного тепло.

Лети свободно, сокол ясный,

Любовь к тебе я сохраню.

Туда, где зори свЕтлы, крАсны,

Навстречу будущему дню.

Девочка плачет

Плачет девчонка у края плиты,

Роняя слезинки прямо в цветы.

Папа любимый погиб ни за что,

Кто в этом повинен, скажите ей кто?

Плачет дождик за окошком

Плачет дождик за окошком,

Разбавляя каплей хмарь.

Чтобы мысли все немножко

Убежали с грязью вдаль.

Собирая мусор в лужи,

Моет с трепетом дома.

Заглянуть мечтая в души,

Где осела чернота.

Окропив природу влагой,

Прочь уйдет от суеты.

Чтобы где-то мокрой шпагой

Будоражить вновь умы.

Булдакову

Скорбим и помним…

Закрылись молча и нелепо

Актера скромного глаза.

Читаем мы некролог слепо

И бьёт абсурдом всех слеза.

Нам не понятны эти цифры,

Что отмеряют жизнь бойца.

Скупые столбики и рифмы,

Где прячут память без конца.

Москва

«Москва. Как много в этом слове

Для сердца русского слилось».

Где всё замешано на крОви,

Где гордость с мужеством не врозь.

Когда нещадно враг тревожил

Родных просторов тишину.

Народ российский силы множил,

Чтоб победить скорей войну.

Земля горела под ногами

У разных недругов всегда.

И возрождалася с годами

Столица славы и труда.

Теперь Москва-оплот державы,

Кусочек Родины большой.

И где мы искренне, по праву,

Считаем град своей душой.

Скульптор и камень

Скульптор явно не трепался,

Когда к камню прикасался.

Создавая свой шедевр,

Теребил нещадно нерв.

Превращая в чемодан,

Горных выступов изъян.

В сумку, полную чудес,

Он сховал огромный вес.

И теперь два экспоната