Пролог
.
Что это был за звук?
Испугавшись, я быстро отключаю воду в душе, замираю и прислушиваюсь, не вылезая из кабинки.
Тишина…
Видимо, показалось.
Но как только я тяну руку, чтобы открыть кран, странный звук, похожий на скрип, отчётливо повторяется.
Может быть, уборщица пришла прибрать номер или, наконец, принесла мне свежие полотенца, которые я уже второй день не могу допроситься?
Снова перекрываю воду и, прочистив горло, достаточно громко спрашиваю:
– Кто здесь?
Никто не отвечает, но готова поклясться, что я слышала приглушенный звук чьих-то торопливых шагов, доносящихся из моей комнаты. Сердце тут же ускоряет свой ритм, а мокрая кожа вмиг покрывается мурашками.
Ладно, вполне возможно, что у меня паранойя, учитывая всё то, что произошло в последнее время. Однако какое-то необъяснимое чувство – уверенность в том, что в моём номере кто-то есть – заставляет максимально тихо, почти беззвучно, вылезти из душевой кабинки, наспех завернуться в небольшое белое полотенце и осторожно приоткрыть дверь ванной комнаты.
С этого места, можно сказать, полный обзор на пространство моего номера, но всё, что я вижу, не вызывает каких-либо подозрений. Да и посторонних звуков больше не слышно.
Простояв без движения ещё секунд тридцать, я всё же решаюсь полностью открыть дверь и убедиться в том, что здесь никого нет. Дойдя до середины комнаты, оглядываюсь и, поправив на груди полотенце, облегченно выдыхаю.
Никого.
Вот что за навязчивая идея, что меня обязательно кто-нибудь да преследует? Кому я сдалась? Тем более, в этом забытом богом городишке…
Не знаю, чего вдруг опять себе напридумывала… Единственный человек, который мог бы ворваться в мой номер без спросу и со злым умыслом, вроде как сейчас не должен представлять угрозу. По крайней мере, меня в этом убедили. Правда, после всего того, что я узнала за последнюю неделю, под сомнение можно ставить буквально всё. Доверять нельзя абсолютно никому.
Разворачиваюсь, чтобы вернуться назад в ванную комнату и закончить водные процедуры, как краем глаза улавливаю совсем малюсенькую, но решающую для меня деталь.
Балконная дверь.
Я совершенно точно закрывала её перед тем, как пойти в душ. А сейчас она приоткрыта, и сквозь небольшую щель с улицы доносятся звуки движения транспорта.
Неужели я всё-таки спугнула своим криком уборщицу?
Подхожу к балкону, кладу ладонь на дверь и, может быть, у меня уже на почве всего произошедшего начались галлюцинации, в том числе и обонятельные, но я готова поспорить, что в моем номере ощущается стойкий шлейф, оставленный обожаемым ранее «Хьюго». А, значит, любитель обливаться этим парфюмом с ног до головы всё ещё здесь.
В этой комнате.
В моем номере.
От этой мысли меня мгновенно бросает в дрожь, во рту пересыхает.
– И где же ты прячешься, Штормов? – хочу произнести ровно, но мой голос заметно меняется от волнения.
Не успеваю подойти к шкафу в коридоре, как навстречу мне выходит Тимур собственной персоной.
Вздрагиваю и отшатываюсь назад, хотя, казалось бы, сама уже догадалась о присутствии парня в моём номере. Просто не верила в это, пока не увидела лично.