Читать Я квартиру снимал у вдовы

Шрифт

Интервал

Валерий Кучеров

Поэтические сочинения для тех, кто ещё не разучился улыбаться Валерий Кучеров – не профессиональный сочинитель. Автор нескольких книжек самиздата.

Работал в проектных и научно-исследовательских учреждениях, увлекаясь проблемами создания диалоговых информационных систем и компьютерным синтезом речи, кандидат технических наук.

«Баловством сочинительства в стол» занимается со студенческих лет. Его главный лирический герой весьма своеобразно воспринимает окружающий живой и неживой мир. Заметим, что и автор как сочинитель, и его герои – люди простоватые и добрые, даже если сильно злятся.

В предлагаемом сборнике автор, с присущим ему чувством самоиронии, делится с читателем впечатлениями от случившихся с ним жизненных историй.

Желание пофилософствовать легко заводит автора в дебри доморощенных рассуждений и так же легко выводит его оттуда.

В сборник, из обилия написанного, вошли только некоторые сочинения, отличающиеся доступностью восприятия читателем мыслей автора.

Почитайте… Гарантируем, улыбнётесь не одну пару раз!

Из цикла «Салат Оливье»

Ну какая тут, к чёрту, поэзия…

Что-то рано сегодня весна!

Только март, а уж линька закончена.

Вот и липа глядит озабоченно,

Да и клён озабочен весьма.

Им поддаться б беспечности грёз!

Ну хоть чуть распуститься!

Так хочется…

Ну а что, если холод воротится,

Ну а что, если завтра – мороз?!

У маркетингов бабки сидят.

Под пальтишками – старые платьица…

Подают нынче лучше на паперти,

Здесь прохожие мимо глядят…

А в оврагах питательный грунт

Замешался с остатком магнезии…

Ну какая тут, к чёрту, поэзия,

Если грязи потоки бегут!

Но!

Но орут на душе петухи!

То как горны, а то как соловушки…

Щурит глазки котяра на солнышке,

И латают кнуты пастухи.

Все прощаю: и нищенский вид,

Грязь и слякоть —

прощаю природе я

За надежду на то плодородие,

Что нам осень весною сулит.

Все прощаю за губ твоих плен,

За искрящихся глаз твоих радость,

Теплоту и нездешнюю яркость

Вновь горящих на солнце полен,

И за запахи, как от ухи,

И за шорохи семечка в почве,

И за то, что в душе днём и ночью

Соловьями орут петухи!

Умойся, друг!

Прохожий, погоди!

Вот здесь, под древом диким,

Ручьём из родника,

сверкая, словно мёд,

Не дале как вчера,

являя Бога лики,

Поэзия текла.

А нынче не течёт…

И путникам дневным,

ночным или вечерним

Нельзя напиться здесь,

услышать птичек гвалт…

Под гнилостной листвой

теперь гнездятся черви,

А средь унылых древ —

лишь тишины вокал.

Но полный чайник я

подвешу на сучочек…

Пусть путнику в ночи,

будь он кацап иль жид,

На выю и чело,

по сердцу и средь почек

Бесхитростный мой стих

из носика бежит.

Прохожий, погоди!

В блужданьях к водопою,

Иронией тебя

из чайника

умою!

Вселенское

Кромсая небо струями форсажа,

То грохая, то в полной тишине,

Летун спокойно, без ажиотажа

Рисует график жизни на Земле.

Вот вбок качнулся с Запада на Север,

Вот вверх поднялся, словно аппетит,

Но вдруг дугою изогнулся леер,

И вниз кривая штопором летит!

Жить на Земле… Ужели не везенье?

Ужель не счастье – видеть капли рос?!

Пусть жизнь людская только дуновенье,

Но жизнь Земли – совсем другой вопрос.

Ведь рубим сук… Порой готов заплакать…

Тревожно так, как будто взял кредит…

Вот я смотрю на градусник и слякоть

И верю: Солнце завтра догорит!

Торнадо, смерчи – словно камикадзе

Дома сметают, стены развалюг…