Осень,
Вплывающая в наш хор
Босоногой флейтой,
Запахом хвои сырой,
Входящая в дом с лучиной,
Вбегающая во дворы
Лудильщиком непригодных сердец,
Влетающая на стрекозьих крыльях под утро,
Прервав твой сон,
В окно, – это еще не осень.
Вот – осень:
Она открывает двери своим ключом.
Она прочитывает наши письма
И если встречает сердце —
Бросает его в небеса.
Вот он – дым
От ее костров.
Вот он – верховный жнец,
Восседающий среди
Бесконечных снопов.