Из подреберья земляного наста в тишь чащобы,
Лесные ландыши теплеющую литосферу мнут,
Как главные хранители оставшихся от вечности минут,
Как секунданты, отстающие от счёта.
Мой Бог, что Ты во мне Своей душой предвидел,
Собьёт с поникшей головы густую соль,
То счастье, что Ты дал, испытывая страх и боль,
Бросается на шов окна, не дав себя увидеть.