⇚ На страницу книги

Читать Давайте чувствовать. Поэзия в тебе – простые чувства

Шрифт

Интервал

ISBN 978-5-4496-7053-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Крик перемен

Крик перемен,

Слышу я где-то в себе,

Меняется тело,

Пропала душа.

Неужели не может каждый за себя решать?

Пропив талант к стихам,

Не видя красоты в любви,

Пойми, наконец,

Для чего в этом мире,

Находишься ты.

Поэт у скалы

Лучше перо под ребро получить,

Чем несчастной жизнью прожить,

Попытаться поэтом стать,

Мир начать уважать,

Не за людей,

Красоту,

Суету,

Свет,

И звезду,

Что так отважно в небе сверкает.

И не о чем не жалея,

У красивого моря,

При полной луне,

Стоит поэт у скалы,

Почти не живой.

Вот он, средневековый герой,

Он стоит с пером в руке,

Понимая, что прожита жизнь,

Посвятив себя стихам,

Он совсем забыл, что значит любить,

И слова «я тебя никому не отдам». Он не знает как дальше жить,

И вот падает вниз,

Прогнившее тело,

Что когда-то показало себя в деле умело. От поэта ничего не осталось,

Лишь горстка пепла, самою малость,

А на скале той, лежит перо,

Что так красиво,

Вонзилось поэту под ребро.

Если бы ты мог

Талант может придти где угодно,

В любое время,

В любом месте,

Тебя осенив.

И так мгновенно,

Душу свою миру открыв,

Начать писать,

Пока что-то есть.

Прошу посторонних,

В мой мир не лезть,

Пока не донесу вам,

Хорошую весть.

Такие наивные,

Не любимые,

Друг друга ненавидят,

Пытаясь это скрыть.

Так хорошо поэтом быть,

Войну внутри не пытаясь скрыть,

Они все ждут,

Когда надоест,

Когда перестану душу свою изливать,

Когда не буду слова в строки превращать.

Победив самого себя,

Сам поймёшь,

Что прошёл этот бой не зря,

Не победив, не узнаешь,

Как в мире хорошо живётся.

Не победив,

Не познаешь всю силу боли,

Что когда-то таилась,

И в душе жадно пылилась.

И не узнав сам себя

И на что ты способен,

В вечном бою,

Сон будет снится,

Как ты ничего не смог добиться.

Детская игра

Маленький мальчик в углу,

Душит в объятиях цербера,

Изливая душу ему.

Маленький мальчик давно уже вырос,

Но детство внутри еще не остыло.

Он понял как сложно быть взрослым,

Понял, как сложно жить, «Поскорей бы вернутся в детство»

И маленьким мальчиком снова весь мир по любить.

Он сидел и плакал,

Обнимая трехглавого пса,

А пёс нежно скулит,

Понимая о чем тот говорит.

Мальчик сидел и плакал,

Пса обнимая,

Подняв голову и посмотрев на него,

Он вдруг увидел,

Что хоть где-то бывает,

Когда доброта зло побеждает.

Пёс сидел и скулил,

Одним взглядом его насквозь прожигая,

И взросление уничтожая.

Это лучше чем цербер,

Который детство убивает.

Лишь я

Стою я пред тобой,

Вновь тебя целуя,

В спину летят пули.

Я стою, держусь,

Подкашивают ноги,

Ради счастья я с войной борюсь.

Ничего не понимая,

Стоя смотришь на меня,

И вдруг осознавая,

Что между пулей и тобой, лишь я.

Лежу я на земле,

Насквозь пробит,

И только сердце видно,

Что безжалостно во мне стучит.

Ты ляжешь рядом,

Скажешь «давай смотреть на звезды»

Положишь на колено голову

И я усну на век,

То ли забытый, то ли убитый,

Но все же тобою любимый.

Наверное, поэт

У меня много стихов,

Но назвать могу лишь единицы,

Понять не могу самого себя,

Зачем живу,

Дышу зачем,

Я не могу понять самого себя,

Надеюсь, я не потратил все это время зря,

Надеюсь, когда-то их кто-то увидит,

И в ответ меня не обидит, «Наверное, поэт», Скажу я сам себе.

А когда-то возможно, я и пойму,

Кто я такой и зачем я живу.

Королей бывает мало