Читать Тропа смерти

Дадлитаун – настоящий город проклятых.

В округе Корнуолл американского штата Коннектикут есть заброшенный городок под названием Дадлитаун-хилл, более ста лет назад покинутый жителями. Это место издавна пользуется дурной славой. Причиной тому – бесконечная череда загадочных смертей, несчастных случаев и исчезновений его обитателей. Происходили странные убийства и суициды. Но такая репутация не отталкивает любителей аномальщины.

В настоящее время это густой лес с каменистой почвой, в котором никто не живет. Люди называют его городом – призраком, а место – проклятым.

Место, в котором разворачиваются события в данном рассказе, абсолютно реально, сама история – вымысел, но не просто вымысел, а интересная цепочка загадочных событий и конечно же, как и в любой истории в этой тоже есть своя изюминка, которую я уверен оценит каждый читатель.

Ночь, темная узкая улочка среди заброшенных домов в маленьком всеми брошенном городке Дадлитаун. Джордж как обычно совершает свою ритуальную ночную прогулку. Не прошло и пяти минут, как его руки сковало холодом – Холодные нынче ночи! Подумал Джордж, быстро пряча руки в карманы своего длинного замшевого плаща. Он шел совершенно спокойно, несмотря на то, что вокруг сплошные руины, темнота и тишина, даже криков сов не было слышно, но для него все это было привычно и знакомо.

Джордж, свернул с дороги на тропинку, ведущую в темный лес, тропа была настолько узкая, что пройти по ней мог лишь один человек. Незаметно для себя он оказался в глуши леса, где его окружали высокие, ветвистые деревья, вперемешку с безобразно-растущими кустарниками. Цепляясь своим длинным плащом за низкорослые кусты, он вдруг услышал громкий топот по холодной, замершей земле, который доносился из-за спины. Джордж быстро развернулся, но не успев разглядеть источник шума, в его глазах все помутнело, почувствовав сильный колющий удар в грудь, его ноги подкосились и уже не Джордж, а его бездыханное тело упало на твердую обледеневшую землю.

В приемной главного полицейского участка в городе, прозвенел телефонный звонок, молодой парень в мундире, снял трубку.

– Участок, слушаю?

В ответ он услышал испуганный голос девушки.

– Помогите, пожалуйста, мой муж пропал.

– Назовите ваше имя?

– Лаура Габельтон.

– Когда пропал ваш супруг?

– Сегодня ночью, он вышел подышать воздухом и не вернулся.

– Простите Мисс, но заявление о пропаже принимаются лишь за истечением трех суток! Перезвоните через пару дней, возможно он вернется.

– Что? Вы не понимаете, это на него не похоже, если его до сих пор нет, значит с ним, что-то случилось.

– Простите, но ничем не могу вам помочь.

Это были последние слова дежурного.

А в это время, на втором этаже, этого же здания в детективном отделе прозвучал еще один звонок. Мужчина, сидящий за столом, поднял трубку.

– Детектив Кеннет Рейнир у телефона.

Несмотря на то, что на дворе 21-й век, он весьма старомоден, впрочем, его одежда говорит сама за себя, черный длинный плащ, старая потрепанная шляпа, сигара в зубах и вечная густая щетина. На вид лет тридцати пяти, но если судить по одежде, то можно предположить, что ему лет этак сто или и вовсе мелькнет мысль, что он прибыл из прошлого века. Не прошло и нескольких секунд, как он промолвил: