Меня убьют в 17 лет. Выстрел в голову.
Куда уж безболезненней? Р-раз и пустота… А потом… Всё это…
* * *
– Эй, парень! Деньги есть?!
В ответ мои ноги срабатывали быстрее гортани.
– Стой! Догоню, с-сука!
В 8 лет я убегал так каждый Божий день. Странное было время. Детство. Когда сильные бегают от слабых, не разобравшись, кто сильней.
Может, потому что детям просто нравится бегать? Мне не хотелось что-то доказывать словами или кулаками. "Меня никто не сможет догнать" – вот, о чём хотелось кричать во все ноги.
Почему же я не стал бегуном?
– Кто мой стул трогал?! Молчите? Ну, сейчас я вас по одному гасить буду! Держитесь, сопляки!
– Вот он! Он сидел на нём! Я видел!
Поднимаюсь:
– Ну, я…
11 лет. Время, когда проклёвывается голос. Тогда слабые закладывали сильных… таким же слабым. Им всё время хочется держаться вместе. Слабый всегда либо возглавляет, либо пресмыкается.
А сильный, он сам по себе. Один.
Ноги не бегут, а крепко врастают в пол. Кулаки сжимаются добела. Гортань выдаёт короткое:
– Ну, я…
– Головка от х..! – слабый обязательно найдётся, что ответить, чтобы спутать твои мысли. А потом ударит исподтишка.
Он был старше меня на год, но я устоял. Удар кулаком напомнил случай, когда я долбанулся носом об лёд. Через секунду лицо запылало, как ошпаренное. Гортань выдавила только:
– На!
А потом ещё… ещё. Вместе с движениями кулака дёргалась голова моего обидчика. Он упал после первого же удара, но теперь, когда ноги замолкли, я хотел кричать о правде кулаками. И бил… бил.
Козлов. В последующем регбист и ловелас. И первый, кого я победил кулаками.
Нас остановила вошедшая учительница. Меня поставили на учёт в детскую комнату милиции и чуть не исключили из школы. Но ещё долго мои кулаки кричали. В соседних районах или просто при встрече с несправедливостью. Мне было необходимо мочить козлов… и Козлова.
Почему же я не стал боксёром?
– Пойду погуляю.
– А уроки сделал?
– Почти…
– Давай-ка сделай дело и гуляй смело!
– Ну, мам! Я уже не маленький! Приду и сделаю. Ты же знаешь. Слово даю!
В 13 лет, наконец, прорезалась гортань. Появилась острая потребность повсюду кричать о своей независимости: "Я взрослый! Неужели вы не видите?!"
Казалось, что не видели. Поэтому и надрывал горло.
– Ребята, кто-нибудь хочет рассказать первым свой отрывок из "Горе от ума"? Что, никто? Ну, тогда, может, Скворцов нас порадует?
– Тамара Степановна, я бы и рад, но такое горе с моим умом… понимаете, вчера грибов переел.
В этом возрасте не обязательно говорить что-то толковое. Достаточно просто сохранять уверенность, чтобы весь класс взорвался от смеха.
– Ну, Скворцов, балагур… ладно, прощу на этот раз, но на следующем уроке будем слушать твой отрывок, а не шуточки… Кошкина, ты-то, надеюсь, выучила?
Из-за парты поднималась худая девочка с застенчивыми глазами и безупречно декламировала Грибоедова.
Что-то уже тогда двигалось в моей груди при взгляде на неё, но гортань всё ещё была громче сердца.
– Блошкина, куда чешешь? – окликал я её на перемене
Хихикнет:
– Скворцов, ну когда ты вырастешь?
– За тобой следом.
Больше никто из одноклассников не называл меня маленьким. И я тайно злился за это на Кошкину.
Но всё равно чувствовал себя взрослым и независимым. Вперёд!
Почему я не стал политиком или хотя бы старостой класса?