Однажды я получил интересное письмо на свой компьютер. Когда я его открыл, то был поражён. Это было письмо с рассказом от моей давней знакомой Ольги Бутко.
Ещё более меня поразило то, что в этом письме был рассказ. А, в нём Ольга рассказывала о своей поездке к мужу. С её мужем мне пришлось, довольно таки долго работать на теплоходе «Витя Чаленко», и я очень хорошо знал его и его беспокойную жену. Это была не женщина, это был непрекращающийся ураган страстей, желаний, эмоций. Это был вулкан. Она всегда была готова во всём участвовать, всем помочь и быть везде, во всех местах, куда бы только не попадал её взгляд или её не озоревала очередная мысль или идея.
Она прекрасно пела, сочиняла музыку, стихи, исполняла на гитаре свои песни. Но то, чтобы Ольга ещё и писала?! Об этом я ещё не знал.
Рассказ меня увлёк. Я прочёл его залпом, переживая с Ольгой все её приключения при поездке к мужу. Я, как будто сам сидел рядом с ней за рулём, глядя на красоты, Приморья, Сахалина, на морские закаты и рассветы. По-настоящему захотелось быть там и стать участником её путешествия.
Пока я читал этот рассказ, я его переделывал, корректировал, исправлял неудачные выражения. Когда я закончил прочтение и переделку этого рассказа, я отправил его обратно Ольге.
Та была в неописуемом восторге от получившегося рассказа. Она в это время была занята каким-то срочным, жизненно необходимым очередным проектом. Поэтому в пылу страстей, она предложила мне издать этот рассказ. Я тогда отмахнулся что, мол, никогда ничего не писал и, вообще, получится у меня это занятие или нет – я не знал.
Но, потом, со временем, меня стали одолевать мысли. Ведь я же делаю то же самое. Хочу написать о том, что я пережил, что видел, где и с кем я встречался, о близких мне людях и друзьях.
Специфика моей работы, ограничивало моё общении с людьми при нахождении в продолжительных рейсах. При долгих переходах через моря и океаны приходилось чем-то убивать свободное от работы время. Кто-то сидел и забивал козла вечерами, а кто и читал книги. Но свободное время всё равно оставалось. И что с ним было делать? Поэтому, как-то однажды я сел, задумался о прожитых годах и начал писать.
Я писал всё от руки. Не всегда всё шло гладко. Но это письмо от Ольги меня как-то стимулировало. Ведь это же так интересно прочитать то, что пережил другой человек.
И, как-то после возвращения из очередного рейса, я перенес все свои записи на компьютер. Вроде бы, всё стало получаться.
Бывало, годами я не притрагивался ни к тетради, ни к компьютеру. А, бывало, у меня всё писалось само собой. Всё зависело от настроения, в котором я находился, от близких и дорогих моему сердцу людей, врагов и сволочей, которые тоже встречались на моём пути.
Хотя я и не думаю, что кому-то это будет интересно, потому что даже мои дети без интереса относятся к моему желанию хоть что-то написать а, тем более, прочесть, написанное мной.
Порой, это было простое безразличие ко мне и моим переживаниям. А иногда, это делалось, как одолжение, когда они соглашались прочитать очередной мой рассказ.