Стоял поэт на перекрёстке
И раздавал свои стихи.
На жёлтых листиках блокнота
Написанные от руки.
Ему порою говорили,
Мол, есть компьютер, интернет.
На что он отвечал с улыбкой
Его в сети глобальной нет.
Чудак! Бездельник! Белоручка!
И занят просто ерундой.
Ему кричали пальцем тыкнув,
Занялся лучше бы собой!
Листовки с пошлою рекламой
Раздал бы лучше, был бы толк.
Поэт вздыхал, суть человечья
Искать бы выгоду и впрок.
И вот однажды изменился
Пейзаж привычный, городской.
Поэта нет, грустит не слишком
Прохожих стая, птичий строй.
Его не стало? Не потеря.
Наверное, устал чудить.
Но любопытство одолело,
Того, кто не сумел забыть.
Теперь стихи свои читает
Он ежедневно в инстаграм.
Касания не допускает
Чужой руки к своим словам.
И сыплются коменты злые,
Советы, а порой восторг.
Поэт стихи свои крапает
Таким родился и живёт.
2019
Осиновым ветром гонимы продрогли,
Берёзовым ветром – объятья.
Дубовые ветры отмеряли метры
Вложив цвет листвы листопада.
Уютные пледы-холодные лужи,
И капли дождя в снежных лапах.
Простуженый город хрипит тормозами
Скользит свет скрываясь от взгляда.
2018
Бегущей строкою седых облаков
По небу
Гонка за счастьем.
Птичьи точки
На крышах озябших,
Съёжились
В ожидания знака
Пищи
Размышления проводами гудят
Беспроводные приветы
Незаметно пройти
Мимо лая собак
Находя чужие ответы.
2018—2019
Зовёт и манит вдохновенье,
Когда бродяги фонари
Нам освещают сновиденья
И снег касается земли.