Несмело голос пробует пичуга:
Теперь ее пора, ее рассвет.
И из своих уже немалых лет
Смотрю я на неё как на подругу.
Вот так же голос пробую и я,
Хоть он уже не звонок и не молод,
Но не сковал меня душевный холод –
Теплом прольётся песенка моя.
В стихах не возраст важен, а истоки:
Они – начало всех земных начал,
Рождающее чувственный накал,
А он затем уже рождает строки.
Стихи слагают нежные рассветы
И дымкою окутанный закат,
И травы в них о чем-то шелестят,
И ветер в строчках путается где-то.
Рифмует строки грома грохотанье,
И шорохи танцующей листвы,
И сброшенное прямо с синевы
Заливистое птичье щебетанье.
Диктует ритм стихам прибоя ропот
И звон тяжёлых капель дождевых,
Но я пытаюсь подобрать для них
Тот ритм, что задаёт мне сердца шёпот.
Цвета и звуки рада запасать.
Не растерять бы – вот о чем тревога…
А остаётся мне совсем немного:
Прислушаться – и просто записать.