Писал поэт и мысли между строк
Обрывками ложились. За живое
Цепляло. Но судьбы тяжёлый рок
В словах не умещался и пустое,
На белоснежном листике тетрадном,
Отображало шифра некий путь
Душевной боли. Непонятно складно,
От всех скрывалась истинная суть.
Красивая строка и дивный слог,
Как сладкий мёд, но для поэта солью
В душе, меж слов и горький эпилог
Пропитан насквозь бесконечной болью.
Писал поэт в безмолвии, в ночи.
И тень ложилась от пера на руку.
Писал поэт, под искрами свечи,
Стихи, скрывая между строк разлуку.