Идеальный вкус
Что может сравнится с чашечкой кофе?
Крепкий Эспрессо, большой Американо или шоколадный Моккачино. Ароматный. Бодрящий. Пленительный. Дар богов постижимый смертными.
Это не просто напиток – это символ. Символ силы, благополучия, успеха. Символ Новой Религий, месса Успешных Людей. Да, да – именно Успешных. Лузеры пьют свой мочеподобный чай или вонючий сок. Хозяева жизни, совершают ежедневный ритуал – ритуал благодатных. Обречённые на успех, вкушают лишь идеальный вкус.
Это чудо: из горьких, несъедобных зерен получается волшебный порошок; из прожаренных, твердокаменных плодов выцеживается чудодейственная жидкость несравнимая ни с чем во вселенной. И решай сам, пропускать через пар, настоять в кофейнике или сварить в турке. Результат одинаков – Сила, Везенье, Успех. Да, да – несомненно, кофе исключительно для касты Лучших.
Занимаясь любимым делом, не работаешь, а отдыхаешь. Последние десять лет я отдыхаю. С того самого дня, когда хозяин прогнал бармена, и выволок меня из кухни за шиворот к аппарату для варки кофе на песке. Тот день, как обычно, начался с взбучки. Шеф позвал меня к себе.
– А, пришел, бездельник. Скажи, ты свой грязный рот также как и пепельницы моешь? Когда следующий раз клиент пожалуется, я твой рот вместо пепельницы предложу. А пока привыкай.
Он крепко схватил меня за шею, выудил из пепельницы жмень окурков и попытался запихнуть их мне в рот.
– Жри, сын собаки. Может это тебя научит чистоте.
Противиться было тяжело. Сильно болела ошпаренная шея. Накануне, придурковатый кондитер обжег меня чаем. Просто так ради смеха. «Вымой шею, вонючка – выливая кипяток мне за шиворот, сказал кондитер – В хамам паршивцев не пускают»
Несколько окурков оказались во рту. Урок закончился. Довольный собой, шеф пинком меня прогнал.
Тот день ничем не отличался от других дней в моей жизни. Ничего хорошего. Без дома, без родных. Я никогда и ниоткуда не ждал помощи. И идти мне было некуда. В этом паршивом ресторанчике я гнул спину и терпел с утра до ночи за крышу над головой и кусок хлеба. Здесь был мой дом. Здесь была моя тюрьма.
Шеф схватил меня за шиворот и куда-то поволок. Шея жутко пекла, во рту оставался пресный вкус окурков и обиды.
– Давай, молодой. Я в этой хреновине не разобрался – прошипел мне босс в ухо – Ты у нас мастер.
Песок, турки, кофе. Чего здесь разбираться? Но, спорить с ним не стоило. Можно было нарваться на очередную взбучку. Да и варка кофе куда лучше подзатыльников и оплеух на кухне. Люди жестоки, а повара особенно, уж я– то знаю. Отодранные уши, помои на голове, придирки, тычки, поджопники.
Ничего хорошего на кухне со мной не случалось. Ничего хорошего я не ждал и за стойкой.
Но, кофе-бог приступил к чудесам. После вони подгоревшего масла и гнилых овощей, запах кофе меня одурманил. Открыв кофемолку, я на мгновение лишился чувств. Боже! Это – райский запах.
– Давай быстрее, чего ты там возишься? – орал мне под руку жирный, лысеющий клиент.
В полусне я зарядил турки в песок. Откуда-то в сознании сплыли действия предыдущего бармена. На стойку, перед боровом, я поставил белое блюдце с кофейной чашкой. Поменял пепельницу. Но, это не убавило злобы в его нетерпеливом взгляде. Наконец турка закипела. Аккуратно перелил еще не осевшую жижу в приготовленную чашку.