…Ми сиділи за столом не більше двох годин, але в повітрі вже повисла сиза сигаретна хмара, газети були засипані риб’ячими кістками і лускою, а в каністрах залишалося не більше трьох літрів пива. Всі перебували у стадії легкого сп яніння, сипали пласкими жартами і старими анекдотами, слухаючи переважно самих себе. З пошарпаних колонок хрипів «ДДТ», на який, окрім мене, ніхто не звертав уваги. Нудьга. Пиво, риба, напівзнайома компанія і достобіса набридлі записи – одне й те саме. Треба було предків не слухати, йти на літературний… Ну, не поступив би відразу – так відслужив би і все одно… Предки тепер на два роки до Угорщини подалися, а я тут сиджу й дурію від нудьги…
– Чуєш, Сірий, що це у тебе за пов’язка на руці? Металіст, чи що?.. Тоді чому заклепок немає?
Якби я ще сам знав, що це за пов’язка! Ну, була там якась родинка, бо в шістнадцять років перед днем народження батько мені цю пов’язку на руку наклав, так я її більше і не знімав. Тато, до речі, теж таку носить. Говорить, спадкове, хвороба, на зразок саркоми. Не дай бог на цю родимку світло потрапить – все, кранти, померти можна. Правда, я про таку хворобу жодного разу не чув. Але експериментів поки не ставив – аж надто у батька очі тоді серйозні були. І сам пов’язку ніколи не знімає. Навіть коли купається. Або на медоглядах…
– Серього, ти перебрав, чи що?
– Ні, я в нормі.
– Тоді давай, колися про пов’язку.
– Та нічого особливого. Впав у дитинстві, руку до кістки об залізяку пропоров. Шрам там страшний. Краще і не дивитися.
– Покажи.
– Ти що, шрамів ніколи не бачив?
– Та й правда, Стас, чого ти до людини причепився?..
– А мені цікаво. Що ж це за шрам такий жахливий, що на нього і подивитися не можна?.. Під пиво.
Чорти б забрали цього Стаса! Вічно, як нап’ється, так йому дурниці в голову лізуть.
– Чуєш, Сірий, ти мене поважаєш?
Нуось, почалося. Зараз битися полізе. Не хочу я з ним битися.
– Поважаю.
– Тоді покажи.
– Слухай, Стасе, я тебе поважаю, але пов’язку знімати не буду.
– Чому?
– Ну, її поки розмотаєш… Та і тебе навиворіт виверне, якщо побачиш. Все пиво пропаде.
– Не пропаде. Я ще стільки ж випити можу. Показуй.
Тут мене узяла злість.
– Добре. Показую… – і я показав Стасу фігу.
– Ах ти козел! Це ти мені!..
Стас поліз через стіл, перекидаючи кухлі з пивом, на підлогу посипалися залишки риби, задзвеніло розбите скло. Скільки разів давав собі слово не пити з малознайомими людьми! Так цей бовдур Колька знову затягнув. Тепер у кутку мовчить, пиво цмулить…
Стаса схопили ззаду за штані і стягнули назад на диван. Стас був весь у пиві, в риб’ячій лусці, червоний, як рак, і відчайдушно лаявся. Йому тицьнули в руки недоїдений хвіст – і Стас затихнув.
– Спасибі, хлопці.
– Нема за що. А шрам свій міг би й показати. Може, хоч Стаса знудило б…
– Не знудило б, – знову подав голос, дарма що угамувався було, Стас. – Ну покажи, шкода, чи що?
Він підвівся і пожбурив у мене хвостом.
– Та й правда, – відгукнувся хтось з кутка, – чого ти ламаєшся…
Зняти, чи що? На секунду. І відразу назад пов’яжу. Адже самому цікаво – вважай, дев’ять років не розмотував… Випите пиво підштовхувало до подвигів.
– Гаразд, умовили. Тільки на хвилинку – покажу – і назад замотаю.
– Про що мова!
– Тільки шраму там немає ніякого. Набрехав я.