Читать Хлопок

Хлопок

Я родился и вырос в республике, где это растение являлось предметом идолопоклонства, а его уборка и заготовка захватывала все слои населения с не меньшим азартом, чем тотализатор завзятых лошадников на дерби с призовым фондом в миллион фунтов стерлингов.

Три месяца уборочной страды и пресса и телевидение, да что там говорить, даже мужики у бочек или ларьков с пивом непременно обсуждали вести с полей сражений за урожай. Общаясь на манер пикейных жилетов у известных классиков сатиры, собутыльник с пафосом говорил партнёру: а Среднечерчикский то сегодня два процента дал, здорово, вот дают, ответствовал его товарищ по кружке, потягивая водянистое ташкентское пиво, усугубленное ста граммами местного арака.

В газетах читалась только табличка указывающая на плановые и фактические показатели заготовки, даже оставлялась без внимания столь популярная четвёртая страница, где в нижнем углу подавались сведения о расторжении браков и некрологи. Занятия в учебных заведениях прекращались и у будущих специалистов начиналась всеобщая мобилизация. Плакат времён войны "Родина мать зовёт" был уместен в мирное время, как никогда. Поликлиники работали сверхурочно, выписывая силами оставшегося за бортом мобилизации медперсонала, конечно за соответствующуюся мзду, кучи справок здоровенным лосям и девицам, сочуствующим всеобщему народному подъёму, но не имеющих желания приобщиться к нему в реальных условиях, в том что они находятся при смерти и на 9-м месяце беременности одновременно.

Близился день победы, накал народных страстей достигал апофеоза.

Уже студенты, забуревшие и лишённые девственности по тёмным углам бараков, закалённые побегами в непогоду в поисках спиртного по близлежащим кишлакам и начисто отвыкшие за 3 месяца на свежем воздухе от учёбы, изучения истории КПСС а также других классовых дисциплин, без которых, как мы знаем не мог получиться ни врач, ни инженер, с ужасом думают о возвращении в стены альма матер. Уже лауреаты от местного "Гонкура", навострили перья и готовы излить победные реляции в стихах, не снившихся мировым классикам поэзии, типа "…есть , шесть миллионов есть, шесть миллионов шесть.." чтобы войти с ними, не побоюсь этого слова, в "анналы" мировой литературы.

Уже готовятся в райкомах списки, "кому дать, кому дать, кому и голову сорвать. Уже умудрённые в житейских делах домохозяйки, во всю судачат о благополучии – суть наличие мяса и прочих продуктов на прилавках магазинов, "напрямую связанном" с перевыполнением плана по сдаче хлопка государству, которое ожидает народ и что за божья благодать прольётся на них в виде треугольных банок югославской ветчины, колбасы сервелат и кур(мечта хозяйки) в шкуре цветов картин Рокуэла Кента.

И вот, наконец он пришёл этот радостный день. Газеты пестрят стихами от "Гонкура", фамилиями героев, приписавших на свой счёт тонны не существующего народного достояния. На улице музыка . На прилавках пусто. Энтузиазм спал. Народ по– прежнему смотрит 4-ю страницу газеты, и всё, как теперь говорят, устаканивается, сходит на нет, до следующего сезона. Каждый год с одних и тех же полей, при одной и той же технологии выжималось на бумагу всё больше шестизначных чисел его наличия в закромах. В итоге получилось, как в той побасенке про бая, добившегося от скорняка согласия сшить из одной шкурки 12 шапок. Сшить то он сшил, а вот на голову, даже такую глупую и жадную как у его заказчика они не лезли. С хлопком было приблизительно то же. После отжатия воды, его в сухом остатке упорно оставалось столько же, как и 10 лет назад. Победный звон наград стоял до тех пор, пока не превратился в звон цепной. Кого то, рыжих , как водится , со временем, потащили на отсидку, на их места пришли другие, которые поняли что выгоднее продавать его подешевле, укладывая разницу в карман, чем портить одежду, просверливая дырки для ничего не стоящих бляшек.