Мой цветополь, мой кустарник.
Я родился в нем однажды.
Не просил, но разве важно
плоду мнение зачатка?
Посадил нас бог в ячейки.
Отрывал листки от стебли,
чтоб взросли на маках перлы.
Из засохших – я есть первый.
Я – завялый плод в апреле.
Всем плевать на мои песни.
Кто расцвел, тому и цвести.
Кто не смог – тому увечье.
Я самый яркий из цветков.
Я самый первый в рощу шел
и думал первым взращу плод.
Но ветер дунул – я полег.
И дунул сильно, что не смог
поднять из темени цветок.
Жизнь дал грунт – не уберег.
Грунт забрал – я в нем измог.
Теперь судьба моя одна —
забыв о песнях комыша,
писать свои в плену костра,
что губит душу, пепеля.
Куда б не шел – я болен.
Меня не ждут и пофиг.
Питал иллюзий корни —
устал – предался почве.
Мой цвет не нужен больше.
Мой путь в лучах – окончен.
Я полон боли, может быть —
кошмар всего лишь?
ах если так, то долгий.
И нет чего грызть ногти.
Как ни было б, доволен —
ведь я убит свободой.