Жизнь глубинки немудрена и проста,
Но зато без лицемерия и лжи.
В старых тапочках там ходит доброта
И в печи печет на Пасху куличи.
Там чумазым, босоногим малышам
Доброта цветные сласти раздает.
В каждом доме там Святые образа
Смотрят с красного угла, храня свой род.
Там растет у лукоморья старый дуб.
У излучины реки сидит поэт.
Пишет сердцем про старинный русский дух.
И набрасывает чей-то силуэт…
Там к дождям народ свершает крестный ход
И аккордами летит Сварожий гром.
Ливнем плачет и смеется небосвод
Над озимыми в наряде золотом.
Как и прежде, там уходят вглубь чащоб,
Глубоко вздохнуть душой, – набраться сил.
Раскодировать свой древний, генный код
И понять, вконец, что выше всех мерил…
Что в народе нашем издревле живет
Искра Божья – сила правды и добра!
Русь, как Правь, корнями сходит в небосвод
Оттого душой березово светла.
И над ней щитом-покровом Божья мать
Наших соколов, орлят благословит.
На победу, где смерть сеет злая рать,
Ох, не знает рать, что Русь не победить!
Ох, не знает рать, что Русь – небес посол.
На земле богоискательства, как страж