⇚ На страницу книги

Читать Мечта. Сборник стихотворений. Поэма

Шрифт
Интервал

У поэтов схожая судьба …

Стихи роя́тся в голове…

Стихи роя́тся в голове,

Подобно пчелам, грозной тучей.

Спешат ужалить душу мне,

Чтоб стала я болячкой жгучей.


И я, не в силах перенесть

Их нарастающего яда,

Плескаю мысли, словно взвесь

Веществ химического ряда!


Ну вот… Реакция пошла!

Горит душа, бурля стихами.

И жизнь прекрасно-хороша!

Цветет весенними цветами!


Но яд –лекарство иногда,

Конечно, в очень малых дозах.

И стихотворная строка

Не может быть в одних мимозах.


Люблю тот день, когда смотрю

На мир «ужаленной» душою.

Я лучше вижу и хочу,

Чтобы и он прозрел со мною!


И потому лечу пчелой

На крыльях слов, чтоб мир ужалить.

Не потому, что он слепой,

И не к тому, чтоб поскандалить.


Поэтов много на земле,

Как много пчел, нектар несущих.

Но лишь одно так важно мне —

Чтоб было больше – мед дающих!

Кипит котел…

Кипит котел …Сорвало крышку!

И рвется пар из недр моих!

Стремлюсь я вам отдать излишек

Своих идей и дум своих.


Меня никто в том не неволит,

Но голова моя полна.

И если люди мне позволят,

Им приоткрою душу я.


Я не могу хранить все это.

Мне нужно выплеснуть себя.

Я не зову себя поэтом,

Но что пишу – все это я.


Не поспевают мои ноги

За искрометной головой.

Она такие шлет пороги,

Что ноги воют: «Ой-ё-ёй!»


Всегда со мною авторучка.

Всегда со мной моя тетрадь.

Наверно, все же будет лучше

С собою это… в баню взять!


Вдохнув горячий банный воздух,

Вскипают мыслями мозги.

И я – как голый чудо-олух —

Пишу на краешке доски!


Пишу углем из старой печки.

Пишу я пальцем на окне.

Могу царапнуть я на свечке,

Пусть позже буду в темноте.


Мой диктофон на телефоне

Хранит обрывки моих фраз.

В них смысла нет, но эти фоны

Потом кладу я в свой рассказ.


Но иногда я забываю,

Что ж я хотела тут сказать,

И до утра не засыпаю

В попытке мысль свою поймать!


Одной рукой пишу про это.

Другой рукой пишу про то.

Строка, достойная поэта,

Я знаю, в сердце… глубоко.


Пусть кто-то скажет,что я дура.

Мне это, право, все равно.

Скачу вперед своим аллюром.

Я где-то там… уже давно.


А ноги здесь пока плетутся.

Я с ними связь всегда держу.

Но не могу я оглянуться:

Вдруг свои мысли расплещу?


Нельзя мне жить, ногами меря

Свою судьбу и жизнь свою.

И пусть никто в меня не верит —

Но верю я… И я пою…

Кому нужны сейчас поэты?

Кому нужны сейчас поэты?

Жизнь пишет прозой будний день.

И сквозь тиски ее корсета

Дышать цветами людям лень.


Все свои силы вдохновенья

Они кладут на путь иной.

На тот, что прозою зовется.

А если проще – на земной.


Какие могут быть эфиры,

Когда поэт закостенел?

Не дотянуть ему до солнца,

Как бедолага б ни хотел!


Куда бы он ни оглянулся,

Везде вульгарность иль нужда.

И он черпает эту гадость,

Как дуремары из сачка…


Поэт – певец… Поэт – художник…

Его велик потенциал!

Но вдохновенье не приходит

К тому поэту, кем он стал.


Поэт – ремесленник…сапожник…

Чеканщик славы золотой.

Великий маг – простой обманщик!

И чемодан его – пустой.


А если все ж чудак найдется,

Который путь земной отверг,

И Диогеном назовется —

Сидеть ему в горшке свой век!


Его поэзия абсурдна?

Для всех иных он идиот.

Кому сегодня это нужно?

Тому, кто выберет полет:


Кому в корсете стало тесно.

Кому противен Дуремар.

Кому лишь правда интересна…

Короче, всем…кто слишком стар…

Чем недоволен ты, поэт?

Чем недоволен ты, поэт?

К чему твои пустые слёзы?

На что искал ты свой ответ?

О чем твои больные грезы?