⇚ На страницу книги

Читать Ладонь шестого чувства

Шрифт
Интервал

Хабаровск

Весенний город, узница тревог,


непонятых; последняя обитель:


как ты стремишься подвести итог,


как бы навек оставшийся в обиде.



Пусть нам с тобой не верится, но сам


себе я удивляться не устану -


пристрастию к холодным поездам,


к заброшенным и диким полустанкам.



Наверно, горькая отрада есть


в незапланированных мной командировках.


Но я услышу, как благую весть,


твой ровный гул, взывающий неловко.



Свою причастность бережно храня


к моим нелепым и смешным историям,


ты воскресишь забытого меня,


моими голосами жадно вторя.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

* * *

Она пытается оболгать себя:


сделать вид, что она шпионка или гетера,


женщина-вамп – или маленькая домохозяйка…


Я вглядываюсь в это странное скрещенье


двух стройных ног…


 ущелье Палестины…


Голова раскалывается от ненужных мыслей.


Скоро полдень. А мне нечем расплатиться


за жизнь,


кроме пары скудных строк –


вот вся заоблачная плата…


Невероятно, что мы рядом, на одной


обшарпанной земле.


Девушка, стань моей проводницей


на поезде весны!


Она улыбается чему-то и сердится,


перехватив мой навязчивый взгляд.


Сотни маленьких воспоминаний-бабочек


вылетают из светлых глаз.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Утренние раздумья

Играет флейта утра.


И солнце приподнимает голову,


как дрессированная кобра из корзины факира,


прогоняя остатки сна спелёнутого тьмой разума,


разрывая её на тающие клочья.



Я наливаю чай, я священнодействую.


Я чувствую тепло земли,


уже охваченной оцепенением заморозков.


Дома в искусной подсветке


кажутся величественными…


а у деревьев девичьи руки.



Поэзия тёмных улиц,


дворов без названья,


с тусклыми глазницами оконных стёкол!..



Я знаю…



Я знаю, что можно испечь хлеб


и нельзя, сгорев однажды, возродиться.


Что камень, пущенный из рук,


вмиг падает на землю…


а птица – нет!


Я знаю, что состою из крови, слизи,


тканей мышц, костей…


я заключён в бутылку тела


три миллиарда лет назад – опальный джинн!..



Всё происходит по предписанным законам.


Но откуда… откуда я об этом знаю,


знаю это – что  всё так?!



Есть что-то в вещах, предметах


похожее на мысль?


Иль это просто пот, обильный пот


любовного труда природы, совокупляющейся с тьмой –


и проступающий на ровных, беззвучных плоскостях ума?


Так что же знаем мы?


Ведь Истина есть Путь.


Откуда же идём, куда?



Из гулких уст дворов, печальных истин,


оставшегося наледью «вчера» –


туда, где не напрасной


окажется вся боль и крики жертв,


мольбы и страсть,


захлёбывающийся сон любви…


Где с глаз спадёт туман небытия.


А души стёртые камней


подобны станут душам птиц!


И станет небывалым свет.



И кто же я?


Я состою из крови рек, дыханья ветра…


из плоти звёзд –


при этом продолжая быть


единым существом


Вселенной.

«»»»»»»»»»»»»»»»

Время

Время оставляет скрученную бумагу,


дымок сигареты, огарок спички, никелированный


отблеск


какой-то вещи. И зрачок покусится, обманут,


на след в пространстве её, потерявшей облик.



Вода времени растворяет желанья,


торопливые фразы, смешок в промежутках оваций.


Вчера и завтра химерами в шёлковых латах


сгорают в навек неоконченном вальсе.



Времени нет. Это просто смещение мира


в сторону ветра, возникшего как обещанье.


Мыслепространство. Вода. Нагая квартира.


Солнце ушло на восток без записки прощальной.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Сюрреалистическое

Я уже не знаю, какие немые лица


по ночам извечный прибой


заставляют смолкать.