⇚ На страницу книги

Читать В поиске…

Шрифт
Интервал

© Иван Миронов, 2018


ISBN 978-5-4493-7953-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе


Родился 21.07.1984 г. в Ленинграде. В 2001 г. в Самаре окончил школу №6 им. Ломоносова, физико-математический класс. В 2006 г. получил высшее экономическое образование в Самарском государственном экономическом университете по специальности «экономист». По окончании института строил карьеру в банковской системе, где и работает по настоящее время. В феврале 2015 г. переехал в Москву.

Литературным творчеством начал заниматься с первого курса университета. Первые стихи были опубликованы в университетской газете «Экономист». На протяжении учебы, помимо стихотворений, было написано порядка тридцати песен. В июле 2006 г. выступал на творческом вечере, посвященном памяти В. С. Высоцкого. В январе 2018 г. подал заявку на соискание национальной литературной премии «Поэт года» за 2017 г.


Литературные достижения:


– Номинант национальной литературной премии «Поэт года» за 2017 г.;

– Номинант национальной литературной премии «Поэт года» за 2018 г.;

– Включен в ежегодное книжное издание «Антология русской поэзии» 2018 г.;

– Номинирован на национальную литературную премию «Наследие» 2019 г.

Подумай о Любви…

Любимая, подумай о Любви…
Не надо о моей, не надо о своей,
А о Любви, свободной от предмета,
Свободной от закатов и рассвета.
Любви, в которой нет вины,
Витиеватых происков Судьбы,
Любви, в которой нет привозов,
Награды нет и нет запросов,
Нет судей, рабства и имен,
Нет координат и нет времен,
Уничижений тоже нет,
И Мрак укутается в Свет.
Все так легко и абсолютно в ней,
Прошу подумай и поверь!..

Посвящение Поэтам

В онемевших руках
Безответное слово поэта,
На уставших плечах
Пляшет время унылого дня,
Кровоточит апрель —
Сердце бьется израненной птицей,
И в закрытую дверь
Ты стучишь, разбивая ладонь.
Тебе нет тридцати,
Но уже ты оставил надежды,
Ты стоял и курил
У слепого, немого окна,
Твой березовый дом
Все не выйдет никак из запоя,
И который уж год
Ни друзей, ни знакомых в нем нет.
Все вокруг тишина
Со своим непонятным знаменьем,
И чьего-то письма
Ветерок разметает куски,
На отшибе стоит
Твоего неумытого племени
Дом, в котором хрипит
Избиенная наша Страна.

«Я знаю, где-то есть места…»

Я знаю, где-то есть места,
Где имена значенья не имеют,
Я знаю, где-то есть сердца,
Что нас прощают без предубеждений.
Я знаю, где-то есть места,
Где сны, как явь, и слово откровенно,
Я знаю, где-то есть звезда,
Что взгляды озаряет совершенством.
Там слиты воедино голоса,
И скалы песням не помеха,
Главенствуют там свежие ветра,
У птиц расправленные крылья.
Я знаю, где-то есть места,
Где все задумчиво в апреле,
В июле там всегда гроза,
А в октябре мечтательные ели.

Авва Отче I

Я умираю по причине,
Я умираю за вопросы,
Туман не в моде, грусть не в чине,
Пропахли дымом жизни косы,
И ноги босы,
А белы ль росы?
Уже не в теме, уже не в силе,
Уже не в силах искать ответы,
И странен дух в уставшем теле,
Дающий мне ли, свои ль советы?
Что птицы пели
В пустынной келье?..
Едва ль понадобится лемма,
Углы, окружность, координаты,
Есть только бесконечность – время,
В котором расставляют даты,
Все просто очень —
Авва Отче!

«Я о стихах, а вы о прозе…»

Я о стихах, а вы о прозе,
Я невпопад, вы как-то в такт,
Я о раздумье, вы о позе,