Глава 1. Магнит для приключений (Лина)
Все мои дни рождения – в чем-то похожи друг на друга. Гости, шарики, большой праздничный торт со свечками, которых год от года становится все больше. И меня это как-то особо не напрягает. Но мой главный праздник этого года – исключение.
И вовсе не потому, что мне исполняется двадцать. Просто сегодня я не хочу всей этой суеты. Чего хочу? Тут все предельно просто, как в популярной песне.
«Еще один мартини…»
Да-да, дальше тоже все уже спето до меня.
«Забыть того кретина»
А вообще идея обозначать свои мысли строчками из популярных песен – так себе. Хотя нет, сегодня в моем случае – вполне годная вещь. Как будто цепляешь к своей душе яркие стикеры-ярлычки со строчками из хитов и вроде бы становится проще понимать, что происходит.
Отпиваю глоток мартини из бокала, который возвышается прямо посреди разбросанной косметики. Кусочек куража для праздничного макияжа.
Итак, сегодня гостей не будет. К родителям я поеду на выходных, немного попразднуем и конечно же мама «оторвется» там по полной программе. Будет и торт, и родственнички, и воздушные шарики. А под самый конец торжества, когда уже задуваются свечи, кто-то непременно всплакнет о том, что «пора бы внуков».
Зло поглядываю на телефон. Вернее, хочу думать, что поглядываю именно злобно. Но если честно, злобы в моем взгляде ровно столько же, сколько ее бывает у щенка спаниеля. Ее просто нет. А вот собачья надежда на то, что «кретин» позвонит – вот она есть.
Но он не позвонит. Я знаю. Не поздравит.
В задумчивости провожу кисточкой для румян по рассыпчатому темному бронзеру и захватываю немного мерцающих гранул на ворсинки кисти.
Телефон разрывается от уведомлений. По большей части – рекламные. Под видом формальных поздравлений в мой смартфон пробиваются какие-то банки, сотовые операторы и куча всякой другой, совершенно ненужной мне рекламы.
Ну и однокурсники, конечно. Некоторые помнят. Но в этом и состоит особенность летних дней рождения – не каждый вспомнит о том, что у меня он в августе. Хотя социальные сети некоторым все же умудряются напомнить. Что ж, завтра займусь чисткой памяти в телефоне и удалением всех этих однотипных и аляповатых открыток-поздравлялок.
Та-аак, а вот сейчас – осторожно. Главное, чтоб рука не дрогнула.
- Йе-еес! О, да! И сейчас еще разочек, – выстанываю я, победно оглядывая себя в зеркало. Идеально ровная, безупречная стрелка легла сначала на правое, а потом и на левое верхнее веко.
Рассеянно пролистываю музыку в приложении, но ни одна песня не подходит к моему настроению. Слишком сложно, чересчур задорно или грустно, но явно с перебором. Праздник все-таки. Откладываю это дурное занятие и просто включаю первую попавшуюся радиостанцию.
«Как целует хулиган. Нежно. Грубо…»
Мечтательно отпиваю еще один глоток мартини и задумываюсь над тем, что по-настоящему я никаких хулиганов в своей жизни не встречала. Наверное, к счастью.
Впрочем, полная противоположность хулиганам теперь тоже не значится в списке моих предпочтений, если бы таковой существовал.
Года общения с Костиком мне хватило, чтоб понять – избалованный мажорчик для меня тоже не лучший вариант. И дело не в том, что едва что случись, он тут же бежал к родителям. Дело в дурацком «ну прости, малыш, не удержался чуток».