Поэзия без чувств не расцветает,
Она слезами кормится порой.
Ей нужно слишком всё – мороз и зной,
Как странно, но от счастья умирает.
Ей нужно то, чего достичь не в силах,
Прекрасный идеал или злодей,
Ей скучно жить средь сереньких людей,
И хвалит тех, кто уж давно в могилах.
Имей всегда предмет для восхищенья,
Ну и врага, хотя бы одного,
Смешай коктейль и смело за перо,
Бокал вина налей для вдохновенья.
И вот за приключеньем, приключенье,
Паришь уже ты в мире неземном,
Играя роль то в горьком, то в смешном.
И осеняет, иногда, прозренье.