⇚ На страницу книги

Читать Поэта праведная суть

Шрифт
Интервал

© Антон Лазаревич Лернер, 2018


ISBN 978-5-4493-6918-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Эпиграф

Поэт неважный я, наверно,
Сейчас, но, может быть, потом,
Читаться буду я не скверно,
И называться поэтОм.
….

Другу – поэту

Поэт! Лишь ты – властитель мира!
Пиши ж, – оставь ненужный стыд.
И радугой раскрасит Лира,
На небосклоне пышный вид.
25.01.17

Про стихи

Стихи – глубокие творенья!
Писать их надобно душой,
И от написанного впечатленья,
Сразят кристальною слезой.
А без души в строке помарки,
Пусть даже с рифмою лады.
Поэту никудышному припарки,
И не туды, и не сюды.
Стихи должны брать за живое,
До пят они должны пронзать, —
Иначе смело их в помои, —
И раза хватит прочитать.
Но в целом, даже графоманы,
Привносят ведь немалый вклад.
И пусть в строках у них обманы,
Достаточно лишь бросить взгляд.
Из дождичка взрастает буря, —
Любой стишок неоценим!
Читайте же, глаза зажмурив,
От удовольствия пред ним.
14.02.17

Божественная Лира

О, ты, божественная Лира!
Я слышу каждый твой мотив,
Во дни мои под сенью мира.
Пишу, судьбу благословив.
Строка покуда за строкою,
Течёт, как плавная река,
Не нахожу себе покоя,
И не усну наверняка.
Я весь в твоей прекрасной власти,
И увлекаюсь, как дитя.
Быть может, это – просто счастье,
Но знаю точно, – не пустяк.
И только с утренним туманом,
Когда зарёй горит рассвет,
Усну, от милой Лиры пьяным,
А на столе – лежит сонет.
16.06.15

Моя божественная Лира

Моя божественная Лира,
Тебе пишу, благословив,
Тот миг, когда под тенью мира
Я дар твой принял, ощутив.
Смиренно находясь во власти,
Не верю своему же счастью,
И увлекаюсь, как дитя,
Пером играючи шутя.
Строка ложится за строкою,
Не успевая за рукою.
Забрезжит за окном рассвет,
А на столе лежит сонет.
Чем можно труд поэта мерить?
Читай, – прочитанному верить.
05.

Поэта праведную суть…

Поэта праведную суть,
Принять не в силах окруженье.
Оно внимает суеты вращенью,
Влача земной греховный путь.
ПризЕмленное сердце не проймёт,
К возвышенному устремленье,
И, может быть, на вечное гоненье,
Мучения поэта обречёт.
И недосуг толпе бранящей,
Что чужда бренность бытия
Самозабвенному певцу, —
Один лишь бог ему судья.
Что звукам незабвенной Лиры
Он предается, не щадя,
Ни сил своих, ни самого себя,
Её одну избрав себе в кумиры.
97

Пушкину

Уж сколько раз перечитав,
Никак тебя я не узнаю.
Кто был ты, Лирою поправ,
Всю немощну людскую стаю?
В словах твоих я вижу то любовь,
То неприкрытое презренье,
И стынет в сердце, в жилах кровь,
От нелукавого почтенья.
Как мог ты в свой суровый век,
Трясти грозящею бумагой?
И голова полна отвагой,
Озвучить свой недолгий бег.
Я, как и ты, не придаю
Значенья суетной кибитке,
И ради грошей не пою,
Хоть слов скопилося в избытке.
Не ради славы и признанья
Пером бумагу отмечаю,
Не жду людского подаянья,
Своих молитв не попираю.
Но в те усталые минуты,
Когда перо скользит во тьме,
Хочу, чтобы любовью путы,
Остались краешком в письме.
14.12.08.

Пушкину2

Под впечатлением прочтенья,
Тебе отвечу, милый друг.
Мне не питать души смятенья, —
Мне пусто без себя вокруг.
Когда перо в руке играет,
Играет радостью душа,
И прегрешения прощает,
Преграды силою круша.
А славы звон, – лишь звон, не боле, —
Нет в сердце для него щели.
Я просто быть хочу на воле,
И оторваться от земли.
Слова мои ты принимаешь, —
Они близки твоим речам,
И сердцем моему внимаешь, —