– У любой истории есть начало, но к сожалению у этой я не знаю…
Ночь. В домах гаснут окна одно за другим. Фонари вдоль дороги освещают округу. Несмотря на ветер, на улице для камчатского лета непривычно тепло. По тротуару покачивающейся походкой, перешагивая разбросанный мусор и ямы в асфальте, шагает молодой человек. Болтающаяся на плече небольшая чёрная сумка, бьёт по бедру с каждым шагом. Где-то раздался лай собаки. Оглянувшись, молодой человек посмотрел на силуэты домов. Никого. Парень поднял воротник кожаной куртки и двинулся дальше по безлюдной дороге.
– Начитаешься новостей… пропал ребёнок, другой… найден мёртвым… и это для нашего-то города, – резкий порыв ветра слился с быстро проехавшей мимо машиной. – А потом боишься ходить по улицам ночью, – молодой человек вновь оглянулся, – ну и сыкун же ты Андрей, – ухмыльнувшись, парень продолжил путь.
Дойдя до перехода, Андрей остановился. Замигавший на другой стороне светофор сменил изображение на стоящего красного человечка. На табло стали отсчитываться секунды, шестьдесят… пятьдесят девять. Раскрыв сумку, Андрей достал из неё плеер, перевязанный розовой ленточкой. Нажав на кнопку с красной точкой, молодой человек на мгновение задумался. – Прости, не умею я поздравлять… с днём рождения братик! – прокричав на пустой улице, Андрей рассмеялся. – Пускай этот плеер напоминает обо мне, когда ты будешь вдалеке от дома, – на светофоре загорелся идущий зелёный человечек. Опомнившись, Андрей последовал примеру электронной фигурки и шагнул на переход. – Не сломай его, как сломал многое в своей жизни. Прости за ленточку, другого цвета я не нашёл. И это… люблю тебя – придурок. Отжав кнопку записи, Андрей зажмурился от яркой вспышки. Резкий визг тормозов. Удар. Кровь по мостовой.
***
Светлая комната. Бежевые стены. Вдоль стены стоит внушительных размеров комод. На стене портреты неизвестных личностей в красивых рамках. В углу возле единственного окна виден столик, в его центре дымится кружка со свежим кофе. На комоде стоят часы, секундная стрелка неумолимо мчится к концу сеанса, будто отмеряет последние мгновения жизни.
– Алексей расскажи, что сегодня произошло на уроке английского? – сказала женщина, одетая в строгий серый костюм. Сидя за массивным столом в удобном чёрном кресле, она периодически поглядывала на часы.
– Занимался, – пожав плечами, восемнадцати летний парень провёл рукой по коротко стриженным тёмно-русым волосам.
– Не лги, учитель жаловался на тебя, что ты слушал музыку на уроке…
– Я слушал музыку на английском, на уроке английского… – не дожидаясь ответной реакции, Алексей продолжил, – самостоятельное изучение по индивидуальной программе.
– Тебе сейчас тяжело, ещё не прошло месяца после смерти брата. Я понимаю, что такими поступками ты привлекаешь к себе внимание, но я не смогу долго убеждать учителей и директора, дать тебе ещё время, чтобы ты смирился с утратой. Тебя отчислят, если ты продолжишь выкидывать подобные выходки. Этого ты добиваешься? Отчисления? – сложив на груди руки, женщина придала взгляду суровость, – я говорила с твоей мамой, она сильно переживает за тебя. Когда вы в последний раз общались?
– Не помню, – опустив руку к стоящей у ноги сумки, Алексей будто убедился, что она на месте, – разве это важно?