Когда нечего сказать (вместо предисловия)
Существуют такие поступки, которые если не совершишь сегодня, завтра, попросту, не поднимется рука. И не мудрено, ибо сегодня ты не такой, как вчера, а завтра будешь не таким, как сегодня… Но стоит ли стесняться того, каким ты был вчера? А если стоит, то чего? Впрочем, подобную цепочку риторических вопросов можно продолжать вечно…
Так что, я решила, не тратя на это время, прогрызть пикантную дырочку в будущее и утончённо плюнуть накопленными озарениями и заблуждениями, предавая угрозе индивидуальной интерпретации раскалённые чувства, оформленные в желчные словесные конструкции, которые так же далеки от истины, как два противоположных берега Индийского океана…
Ну, а если Некто, тратя ежедневно по несколько часов на перечитывание сих, с позволения сказать, творений, найдёт их заурядными и тошнотворными, окончательно разочаровавшись, ничего не останется, как принять это за успех:) Ибо всё в этом мире состоит из условных атомов и у каждого свои галлюцинации по поводу зыбкой реальности. А разочарование, это когда хочется прижать к груди весь мир и вдруг оказывается, что она не настолько большая…
Будьте счастливы!!!
Легкомыслие в тяжёлой форме
Природа, в припадке врываясь с разбега
С отчаянным рёвом в сердца площадей,
Взывает о поступи сверхчеловека…
Планета устала от недолюдей
Развратных и мелочных, кислых, безвольных…
Презренные туши рабов и господ
Давясь поглощают взъерённые волны…
Уносят в пучину бунтующих вод
Грязь, алчность, хандру и нелепые склоки…
Срывают вериги с закованных рек…
И тыкают пальцами в небо пророки,
Гадая, где явится сверхчеловек…
Над гребнем стихии дрожащие тени
И ветер играет торжественный туш…
Цунами неистует, как воплощенье
Броженья и смут ограниченных душ.
Ночь, собрав чудеса в узелок,
обернулась Авророй крылатой…
И по стоптанным спинам дорог
снова мчится на пастбище стадо.
Пляшет кисть, прикасаясь к холсту,
заполняя росистой прохладой…
Разве важно в каком ты ряду
многоглавого счётного стада?
Стародавний мотив луговой
примиряет последних и первых.
Лишь волков металлический вой
режет слух и щипает за нервы.
Где-то там за летучей рекой,
что с горы направляется к морю
бродят волки в долине глухой,
вольным ветрам воинственно вторя.
Возмущает покой мирных стад,
оглушая пронзительным воем,
дерзких горнов расстроенный лад:
«Если можешь, то выйди из строя!»
Пастухов негодующий рог —
нет над стадом всесильнее власти.
Дружный ропот – разумный итог:
«Нужно ль нам столь туманное счастье?»
Тёплый хлев – нерушимый блиндаж,
грохот вёдер, родные помои…
На рассвете привычный пейзаж…
Даже волки по-прежнему воют…
Небесный свод зиял свинцовым дулом,
Постукивая звёздами по лбу…
Я вышла покурить и оглянулась —
Кого же там выносят во гробу??
Какое-то нелепое смятенье,
Наигранные жесты, скользкий шаг…
Слегка мерцают… словно приведенья…
Нет, что-то тут, по-моему, не так…
Полк скорбных взглядов, слёзы и одышка —
Всё втянуто искусно в кутерьму…
И, напрягая жалкие умишка,
Уже распределяют – что кому…
Виновница немого карнавала
Смотрела строго из небытия…
И, подойдя поближе, я узнала…
Какого чёрта??… Неужели я??