Читать Сборник стихов заблудшего поэта. Грусть, Любовь, Размышления

Шрифт

Интервал

ISBN 978-5-4490-9157-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Спасибо, что купили мой сборник стихотворений «Сборник стихов заблудшего поэта» Эти произведения я писал большое количество времени и в каждом из них есть частичка меня. Я рад, что могу поделиться с миром моей поэзией и получить материальную поддержку

Глава первая – О грустном

Эта часть сборника расскажет вам о моих душевных терзаниях и периодах тоски переплетающейся с грустью. С этой ноты я бы хотел начать, ибо грустная поэзия самая душевная

Мой голос стих

Кричал я вам порою громко

Но слышать вы так не хотели

Мой голос средь пустого города

Так долго шел, будто капели

В тот майский вечер под окном

Несчастно и лениво пели

Мой голос нес лишь вам любовь

Но слышать крик вы не хотели

Вам было сладко смаковать

Как душу – грусть, тоска терзает

А я готов вас целовать

Хоть в ясну бурю, хоть в метели

Но вот конец, мой голос стих

И сердце стук уже не держит

Мой голос сник, как тихий лист

В осеннем кресле погребений

Пацифист

Зимняя вьюга никого не щадит

Молодой парень под дверью лежит

Он чёртов бродяга, алкоголик, бандит

Но это в мечтах, ведь он пацифист

Переулок

Я жду вас в тёмном переулке

Наш договор прочней оков

Я ждал вас очень-очень долго

Но оказалось, ждал я только снов

Зачем тебе любовь?

Ты пей до дна, кури до фильтра

Зачем тебе эти слова?

Они лишь грифель на бумаге пыльной

Зачем тебе эти проблемы?

Живи для тех, кому ты нужен

Зачем тебе твои друзья?

Они лишь убивают в тебе душу

Зачем тебе твои мозги?

Они лишь создают конфузы

Задумайся, живи, твори, люби

Но всё-таки подумай и реши

Что тебе нужно

Совы

Святая правда – куча слов

Откуда вы о ней узнали?

Неужто сотни черных сов

Поведали о том, что знали

Зачем же вы их слушали

И ночи напролёт

Болтали с совами о том

Что вам всегда везёт

К чему эти упреки

И глупости зачем

Ведь правде говоря

Плевать на вас там всех

Ее прерогатива

Лишь открывать запретные ларцы

В которых и хранятся

Все ваши души и творцы

Вас не назвали совы

Не верьте им, иначе вы

Погрязнете в пучине томной

И если вы хотите выпить

То пейте все, что вы хотите

Но помните, что после сна

Вам не дадут спокойно выйти

Все ваши грезы и мечты

Разнесены уже по лесу

Ведь совы лицемерней всех

Болтают обо всем на свете

Пушкин

Бешеные вороны летали над крышей

Ты хотел свободы, но умер так быстро

При чем здесь она, при чем здесь убийства

Если ты идиот, то не ищи виновников смысла

Эти люди, этот чертов социум

Разрывали тебя в порывах злости

Когда ты убит, навсегда, наповал

Не надо вставать, ища на земле трости

Это дуэль, и ты добрый в ней Пушкин

Пистолет не заряжен, какие же глупости

Стрелять уже нечем, ты здесь на мушке

Дантес умирает от радостной грусти

Пачка сигарет

Увы она пуста

Знаешь как что?

Как твоя душа

Она полна черни

Но смысла здесь ноль

Ты загоняешься

Каждый день, каждый год

Кучи проблем своих

Выпускаешь будто завод

Но ведь работники там

Очень глупый народ

Ты всегда грустный

Как мертвый Есенин