Читать Вольный Наблюдатель

Милена Гусева

Родилась и живу в г. Выкса Нижегородской области. Считаю себя начинающей поэтессой. Первые рифмованные строки сочинила в шестилетнем возрасте, а более серьезно занялась стихосложением в 13 лет.

Эта книга – «проба пера» – своеобразная антология развития, включает в себя избранные стихотворения, написанные в период с 2013 года и по настоящее время.

Вместо предисловия

Не скорбя о месте, времени и дате,

Я всего лишь в мире вольный наблюдатель.

Жизнь невероятно прекрасна… когда наблюдаешь за ней со стороны. Так я думал, когда неопределённое количество времени назад собрал свои скудные пожитки, закинул в рюкзак пару чистых тетрадок и отправился куда глаза глядят. «Поход вокруг света за впечатлениями», – в тот день я дал такое заглавие своему бродяжничеству длиною в целую юность. Просёлочные дороги, деревенские стёжки, широкие заасфальтированные шоссе и даже свивающиеся в спирали скоростные магистрали – какими только путями я не ходил на своём веку, а если бы мои глаза были камерами видеонаблюдения, свободная память закончилась бы на них ещё в первые месяцы этого бессмысленного путешествия. Я сталкивался лицом к лицу с личностями необозримого масштаба: святыми отцами, милосердными самаритянами, нищими художниками, изощрёнными мучителями и бессовестными предателями. Зачастую становясь очевидцем действительно уникальных явлений, я продирался сквозь таёжные дебри, голыми руками раскапывал путь среди северных сугробов высотой с трёхэтажку, карабкался ввысь по скалам, держась за выступы, острые, как языки тех, кто потешался надо мной все эти годы. Вокруг меня, как декорации, непрестанно менялись всевозможные климатические пояса и зоны. Прошагав всего с пару сотен километров, я мог неожиданно заметить из-под стёкол солнцезащитных очков не привычные российские пейзажи средней полосы, а какие-нибудь южноамериканские пампасы, но ничто не могло заставить меня сойти с намеченного курса. Всё это продолжалось до недавнего времени, когда вечером я смежил веки, блаженно лёжа на изумрудной травке альпийских лугов, больше похожих на полотна импрессионистов, слегка отредактированные с помощью фотошопа, а проснулся… Проснулся я от того, что чуть не задохнулся из-за набившегося в нос песка. Во весь окоём простирались зыбучие барханы, светоносная звезда раскаляла атмосферу, как жаровню, а ветер от нечего делать забавлялся перекатыванием миллионов кварцевых гранул с места на место. Тотчас до меня дошло, что я каким-то непостижимым образом оказался абсолютно, полностью, совершенно ОДИН в бескрайней пустыне. Богатый опыт путешествий на своих двоих научил меня в непонятных случаях сразу начинать активно искать выход. Не мудрствуя лукаво, я схватил свой любимый рюкзак и, не успевая отряхиваться от песка, наносимого встречным ветром, сломя голову помчался по наитию, пока солнце не изжарило меня до состояния тлеющей головёшки. Вовремя опомнившись, достал компас, но, видимо, в силу трансцендентной для меня магнитной аномалии тот наотрез отказался мне помогать. Да и поздно уже было что-то предпринимать. Я окончательно потерялся.

Пока мои беспокойные ноги таскали меня взад-вперёд по пустыне, безжалостный пироман ослабил своё драконье дыхание и начал потихоньку опускаться за горизонт. Почувствовав долгожданное облегчение, я решил устроить себе передышку. Тело подкашивало от усталости, а мозг продуцировал только молитвы о скорейшей смерти, полные безысходности. Дореволюционной пластинкой на обезвоженных устах вертелось одно: «Мне никогда отсюда не выбраться, я застрял». Света, излучаемого уходящим на покой кровавым садистом здешних мест, было предостаточно, чтобы выбрать себе укромное углубление в песке и обрушить туда мою еле живую тушу. Несмотря на полное изнеможение, уснуть я никак не мог, хотя очень хотелось. Я начал вспоминать всё, ради чего вообще рискнул отправиться в этот пресловутый «поход за впечатлениями»… Вспомнил, что убежал повидать мир, чтобы стряхнуть с себя неимоверно жуткую тоску и перманентную печаль. Отметил, что с тех пор, увы, они так и не перестали меня преследовать, увязавшись за мной по следам, шаг в шаг. С горечью признал, что многочисленные дорожные знакомства не переросли в полноценные дружеские связи, как я мечтал. Кошмарными визуальными галлюцинациями всплыли ухмыляющиеся лица тех, от кого я пытался спастись бегством. Но был и положительный момент в этой череде унылых размышлений. На протяжении всего «похода», чтобы вконец не сойти с ума, я скрупулёзно оформлял путевые заметки. Нет, это не были простенькие сводки по типу «28 апреля 2014. Сегодня я был там-то, видел то-то…» и тому подобное. Это были стихи. Настоящие, животрепещущие стихи, местами восторженные, местами похожие на крик отчаяния и злобы. Все тетрадки, которые я сложил в рюкзак, прежде чем покинуть родные стены, предназначались именно для записи стихотворений. Перечитать всё… Сделать ревизию услышанного и увиденного, чтобы понять, а стоило ли вообще выдвигаться в дорогу… В этом я нашёл единственный способ скоротать время и не умереть посередине этой непонятно откуда возникшей пустыни. Обрадовавшись первой рациональной идее за весь день, я поспешно извлёк помятые и потрёпанные временем тетради. Закатные лучи освещали мои руки, и, пока пустыню ещё не укрыла непроглядная тьма, я глубоко вздохнул и перевернул первую страницу…