Глава первая. Квест – начало
Мир вокруг раскалывался. Его обломки распадались на мелкие разноцветные частицы, и эти радужные осколки вертелись перед глазами, как будто я попал внутрь гигантского калейдоскопа. Ветер выводил в ушах причудливые мотивы с угрожающими глиссандо. В голове вертелась строчка из какого-то стиха:
Гарун бежал быстрее лани,
быстрей, чем заяц от орла.
Хорошо ему, неведомому Гаруну, а мне, возможно, надо сейчас удрать от новёхоньких бронированных иномарок. Куда до них каким-то лани и орлу! Если догонят – конец сказке под названием "Жизнь Германа Картазаева". Против этих ребят никакие приёмы не помогут: пристрелят, как того зайца, или взорвут – клочки полетят по закоулочкам.
А начиналось всё по привычной, давно отрепетированной схеме: явиться в кабинет одного из местных денежных мешочков и толкнуть речь, достойную великого Остапа Ибрагимовича Бендер-бея. Больше часа я в красках расписывал проект, который может принести триста двадцать процентов прибыли, жонглировал цифрами, то просил в долг, то предлагал стать компаньоном. Дяденька, восседавший напротив в кожаном кресле, всё это время сверлил меня инквизиторским взглядом. Однако к концу моего горячего выступления денежный мешочек вызвал секретаршу с длинными ногами и ресницами, тонкой талией, большой грудью и упругой задницей и потребовал кофе и коньяк.
Я ещё подумал в тот момент – какие же они все одинаковые, предсказуемые. И кофе у них как будто из одной банки, и очаровашки-секретарши с томными взглядами – словно клонированные, и говорят денежные мешочки одно и то же, с одинаковыми интонациями. Аж скучно становится!
"Теперь тебе весело, придурок?" – мысленно спросил я себя, ныряя в какой-то узенький вонючий проулочек.
Весело не было. Кинуть родного брата местного вора в законе оказалось совсем не смешно. И ладно бы я тут же свалил из города, так нет! Меня угораздило всю ночь протусить в местном казино в поиске полезных знакомств. Оправдание одно: я был уверен, что в запасе есть несколько дней и можно будет быстренько провернуть ещё что-нибудь. Кто же знал, что брат обманутого дяденьки с инквизиторским взглядом за несколько часов успеет навести обо мне справки? Не помогли ни выдуманное имя, ни поддельные документы.
К утру меня уже ждали в гостинице, и не сработай моя реакция – скорее всего, в номере в самом скором времени обнаружили бы труп. А местный следователь быстренько сделал бы вывод: данный труп повесился, или перерезал вены, или неудачно обращался с электроприборами. В общем, Германа в землю, дело – в архив.
Я петлял по переулкам-закоулкам, забегал в подъезды. Понятное дело, что теперь мои шансы покинуть город живым ещё ничтожнее, чем быть причисленным к лику святых. Наверняка оскорблённый в лучших чувствах авторитет приказал перевернуть в поисках меня всю область.
К своей машине можно даже не соваться. На стоянке меня точно ждут, как и на вокзалах, и в аэропорту. Даже попутку искать опасно – не сомневаюсь, что у стражей порядка, стоящих на выездах из города, есть не только мои приметы, но и качественная фотка.
Вообще-то удача мне пока не изменила. Я успел сигануть в окно от двух ребят с рыбьими глазами и каменными лицами, а перед этим они объяснили мне в номере гостиницы, кого именно я кинул. Итого – я жив и представляю всю глубину задницы, в которой очутился. Это уже немало.