Когда умрут любимые и близкие
Памяти моего отца…
Когда умрут любимые и близкие,
И одиночество вкрадётся навсегда,
Пройдёт и время бытовой банальной мистики,
Всё станет невозвратным, и тогда
Заплачет Будда под плащом укрывшись,
Чтобы Ананда не видел слёз его…
Любимый друг, мы жили позабывшие
Грустить нечаянно над сущностью всего.
Мы притворялись и гордились жить осознанно,
И верили в осознанность свою…
Ты называл меня своим любимым Господом.
Мой милый друг, тебя я так люблю,
Что вот готов идти с тобою рядышком
На кладбище, лежит где мой отец…
Твой Господ на земле, как на коленях матушки,
Расплакался совсем, устав от горьких бед…
…а знаешь, что рождает искренность
…а знаешь, что рождает искренность и нежность?
Лишь чувство близкой смерти и разлуки,
Лишь ощущение в словах таких, как «неизбежность»,
И в осознании печальной муки…
…когда прикосновения бесценны,
Когда боишься миг нечаяностью разрушить…
И взгляд, и шёпот, – всё мгновенно…
Всё понимаешь лишь в разлуке…
…лишь смерть одна благословенна,
Она лишь заставляет нас быть другу нужным,
И назначает всему цену…
Зовет на завтрак, завершает ужин..
Наташеньке Макаровой.
А ты знаешь, что я это ты?
Нет меня – я всего лишь частичка вселенной,
Отражение твоей красоты, доброты, пустоты.
Твоих мыслей я миг воплощение…
И я знаю, что ты это я!
Нет тебя – ты всего лишь любви проявление,
Ты мой сон, ты мой вздох, ты моя лишь душа
От меня в сотнях милях и в сотнях мгновений…
И мы знаем, всё вокруг это мы!
Нету нас – мы всего лишь задумка и радость…
По секрету скажу,
Тсс… сбываются все…
Сбываются наши мечты -
Ведь весь мир всего лишь с тобой наша самость…
Рассказать тебе, как рождается стих?
Рассказать тебе, как рождается стих?
Потерпи,
Это очень больно…
Он рождается при спазмах таких,
Когда хочется крикнуть «довольно!»
В теле схватки – в движении плоть.
Да, поэт – это женщина в сути…
Ты думаешь, им движет любовь?
Это правда, им движет любовные муки.
Что слова? Это лишь далеко напотом.
Вся поэзия – мышцы, суставы:
Словно хочешь ты бросить рывком
Или мчаться в безумной забаве…
Что такое стихи? Это шаг,
Что когда-то тобою не сделан,
Довершённый несказанный знак…
А слова? Лишь былинки на белом.
Нужно ли подбирать их уметь,
Когда образы просто в забытых зажимах -
Любили, ласкали, заносили ли плеть,
Всё есть в мышцах, зажатых лишь мышцах…
Тот поэт, кто научит словам
Свою боль деревянную в теле…
Я начаянно рассказал сейчас вам,
Как рождается стих в самом деле.
Наташеньке
Мой Бог устал. Господь нуждается во мне,
В моей поддержке, в ласковых моих словах.
Он загрустил, что так давно уже
В молитвах я Его не посещал.
Я виноват, забыл вдруг Старика,
А Он готов простить все-все обиды,
За то, чтобы хотя бы иногда
О Нём подумал я…
Да стыдно, но закрутила жизнь меня увы…
Да, мой Господь, ты без меня никак не можешь,
Я обещаю, встретимся с Тобою мы,
Я как смогу, схожу в храм…
Днём погожим, иль пасмурным, иль… всё равно -
В молитве я, мой Бог, Тебя утешу.
Все ласковые и важные слова давно
Храню в душе своей я нежной -
Я все скажу Тебе их, прошепчу,
Как будто воздух горячо целуя…
Устал мой Бог. Ну потерпи, Тебя прошу,
С молитвами к Тебе иду я…
…если ты узнала это,
почему опять ты плачешь?
Добрела ведь до рассвета,