Читать Новогодняя охота
Пошмыгивая простуженным носом, я жадно смотрела в окно машины. Там, за окном, был синий мир, в котором вальсировали синие снежинки. Город уже закончился, и навстречу бежали ели в тяжелых белых шубах. Зимние метельные сумерки. Мне хотелось оказаться в них. Я так ясно представила, как мчусь сквозь сугробы и поет ветер, что чуть не начала произвольную трансформацию. От непоправимого меня спас ленивый голос:
– Все мечтаешь?
Гошка, муж моей давней подруги и мой приятель. Именно он вез меня на тусовку по случаю Нового года. На ней обещались быть все из старой компании. Я бы, наверное, не поехала. Что мне, оборотню, делать среди них? Но желание снова почувствовать себя человеком перевесило. Запахи мандарина и елки, веселые, не слишком трезвые голоса, общие воспоминания… В общем, я согласилась.
– Просто очень красиво, – смущенно улыбнулась я.
– Холодно слишком, – передернулась спина впереди.
Вот это да! Все-таки люди сильно меняются со временем, чтобы по этому поводу не говорили психологи. Это надо! Наш Гошка, спортсмен и лыжник, забоялся холода. Я не видела его лица в зеркале заднего вида, но прекрасно представляла, как он кривится.
– Скоро уже?
Лес продолжал манить, и нужно было срочно отвлечься.
– Нет, – откликнулся Гоша, – через полчаса будет поворот на Синявино.
– Главное, теперь не застрять, – озабоченно добавил он. – Вон как задувает!
Опять он об этом!
– А кто будет? – продолжила я расспросы.
– Веселинка, Аня… Шурочка с Игорем не приедут, Дашка тоже…
– Артем обещал быть, – после паузы добавил он.
– Угу.
– Может, и не надо было его приглашать, но, вроде, старой компанией хотели собраться…
Едва заметная виноватинка в голосе.
«Только меня забыли предупредить», – хотела я съязвить, но промолчала.
Муж бывший, дело прошлое. За те полгода, которые прошли с нашего развода, мно-о-огое успело измениться. Хотя бы то, что я перестала быть человеком.
Но все-таки не удержалась:
– Надеюсь, он не устроит очередной пьяный дебош.
– А он не пьет, – радостно сообщил Гошка. Видимо, мое равнодушие его успокоило. – Зашился.
«Угу, – хмыкнула я про себя, – зашился. Не соврать мы не можем».
Мой бывший муж Артем был алкашом и редкостным вралем. Причем ложь его была исключительно бытовая. Отняли карточку злые гопники, у друга большое несчастье, пришлось отпаивать водкой… Мое терпение окончательно лопнуло после лобковых вшей, появившихся от купания в пруду. Он не зашивался, я знала это абсолютно точно. Вчера Артем появился у меня, благоухающий дорогим коньяком, что странно, учитывая его хроническое отсутствие денег. Уговаривал снова сойтись. Был он радостно возбужден, все повторял о каком-то деле, которое сделает его сказочно богатым. И все это богатство он бросит к моим ногам. Выставила я его с трудом. И вот теперь он, оказывается, зашился. Смешно.
Говорить я ничего не стала, отделавшись нейтральным:
– Да он сколько раз зашивался.
– Не, на этот раз, говорит, окончательно. Там зашивка какая-то хитрая. Опрокинет стопочку и все, кирдык.
Гоша схватился за горло и очень натурально захрипел. Машина вильнула.
– Ты руль держи! – обеспокоилась я.
Регенерация у меня, конечно, хорошая, но лучше обойтись без аварий.
– Не боись, все под контролем.
– Ты извини, если лезу не в свое дело, – помолчав, снова заговорил Гоша. – Артем, конечно, редиска, но все-таки десять лет вместе… Может, сойдетесь?