Читать #МойПитер #ТриСтихии #Крылья. Поэзия свободы
Шрифт
Интервал
© Дмитрий Куликов, 2018
ISBN 978-5-4490-8264-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Времени не существует
Времени не существует.
Вчера и завтра – нет.
Сейчас, в эту минуту,
Мгновение и свет.
В пространстве всё сегодня.
И всё всегда сейчас
Мы проживаем только,
И нет часов для нас.
Иллюзия обмана,
Циферблат из грёз,
И вроде ещё рано,
И поздно вроде всё ж.
Всё сбудется сегодня.
Не завтра, ни вчера.
Продлится ещё сколько
Бесчестная игра?
Манипулятор-время —
Завтра, через час…
Но всё всегда сегодня,
Планета слышит нас.
Иллюзия курантов,
В пространстве нет границ.
Вчера, сегодня, завтра…
Поэт своих страниц.
#МойПитер
Питерский вечер
Вечера из весёлых кафе,
Огалделые бравые крики,
Вдоль моста я иду по реке,
Сплетая мокрые нити
Из каналов и прочих ручьёв,
Из улиц бессмертных и парков.
Меня встретит пьяного ночь
И подарит мне много подарков
Из капелей весенних и птиц,
Изо льда в водосточных трубах,
Из любви и добра без границ,
И я пьяный любить их буду.
Шагаю вдоль мёрзлой реки,
Допивая пивную кружку.
Праздник весны, тень зимы…
Питерский вечер дружбы.
Живые и мёртвые
За прогнившей кладкой кирпича,
среди цемента, камня, щебня,
покоятся тела измученных людей,
в стены замурованных. Наверно,
лучший был для них итог,
с плетью рассеченным телом.
Наверно, если б только смог,
и не смирившись со своим уделом,
во благо кто велик, с кем Бог,
кто бережёт наследственность и дело,
и было б так, и если б только смог,
а ведь немногого совсем хотелось…
Настанет день и канет на покой,
сменяя бред ещё полнейшим бредом,
и мёртвый, словно он живой,
учить всех будет собственным примером,
но вопреки учениям и басням,
не внявши мудрости расстреленных времён,
своим же собственным, активнейшим участием,
возрождет круг униженных имён.
Я потерял тень
Я потерял свою же тень,
Ищу её который вечер,
Ищу её который день…
Рутинный поиск бесконечный.
По переулкам и в садах,
Среди аллей и старых парков,
В замёрзших за зиму цветах,
В подаренных себе подарках.
А впрочем ну её! К чему всё?
Что мне дела до неё?
Я ведь достаточно имею,
И заимею впрок ещё.
Плачущий город
Капает слезами
Дождь плачущего неба.
Грустными глазами,
Без яркости, без цвета.
В солнце нет отрады,
Цветы не греют сердце.
В городе прохлада,
Здесь больше не согреться
Камням воспоминаний
О рвавшихся снарядах,
О голоде и страхе,
И о любви без знаков.
В глубоком котловане
Зарыты радость, счастье.
В реках его раны,
Кровь, обрывки страсти…
В городе прохлада…
Ветра…
дожди…
ненастье…
В тревогах и простудах
В озябших серых лужах
Под покрывалом хруста
В тревогах и простудах
Под отражением чувства
Беспечности прохлады
И изморози счастья,
Ветра серенады
Поющие из пасти
Кварталов, переулков…
И капает капель
Подыгрывая струнам,
И, начиная день,
Из грязи цвета жизни,
И зарождает время
Со всей своей харизмой
Новые расцветы,
И прячутся под призмой
Мусора и стужы
Сотни новых жизней.
Биения стук послушай —
Он бесконечен, томен,
Наскучил уху вдоволь.
Беспечен и спокоен.
Гладкий, ровный, стройный.
Культурная грязь
Санкт-Петербург и он же Питер,
Ленинград и Петроград.
Здесь вы как уж не крутите
О культуре говорят.
Эрмитажи там и замки,
Мариинка, площадя.
На постаментах стоят танки —
Культура, проще говоря.
Так вот идём мы всей семьёю
Вдыхая Невский аромат
К пешеходному проходу,