Прежде чем читать этот сборник, подумайте, надо ли вам так тратить свободное время.
Согласитесь, что на изучение мира другого человека требуется немало усилий и всё того же времени. Но здесь речь не о себе, а о существовании в целом. О жизни, любви в различных её проявлениях, о религии, искусстве, музыке… всё то, чем мы заполняем свой моцион. Название сборника говорит о том, что из любой точки существования, из страдания, из тягот всегда есть выход, альтернативный выход. Он есть в нас, но обстоятельства, блоки и установки мешают его видеть. Всё проходит, и всё повторяется, в зависимости от контекста. Истина проста: за негативным всегда следует позитивное и наоборот. А, может, есть вариант не впускать негатив в свою жизнь? Так, я нашёл способ «выпроваживать» томящее и гнетущее – сублимировать чувства в творчество, в частности, в писательство. Попробуйте и вы. Возможно, у вас выйдет стоящий материал.
Если вы прочитали это масленое масло и не замаслились – значит, мы с вами похожи. Или встречались в альтернативной реальности. Поэтому располагайтесь поудобнее, чертите, рисуйте, подчёркивайте, используйте сборник как блокнот «Wreck Me» и не бойтесь, никогда не бойтесь самовыражения.
[ночь/день. я играю для вас.
свет/тень. вот профиль, вот – анфас.
как только зачинается кино,
принимаю истинное лицо.
эти плавные танцы на хрупком,
балансируя на грани смерти и шутки,
я иду на охоты промысел,
если жизненный путь – это поиск.1
я ищу своё Имя,
не помня его.]
[Мир начался и тут же прервался. Из пустоты заиграла песня, и ничто уже не было важным в этот миг, кроме неё. Все застывали и слушали «неживое»: деревья, вагоны, запах рельс, разрисованные стёкла…]
Стёкла-витражи в зале
пустынном симфонию мира
играли и отражали
оптическую силу
планет, и сияние их
слилось синергично в кристалл,
создало энергии вихрь,
вонзило любовный кинжал,
и кровь пролилась, но она
не злобной была, а за Правду;
за жертвенность правды всегда
полагается жертва в награду.
И в голову точечный залп
из музыки стёкол витражных,
гремит торжествующе зал
в браваде оваций бумажных;
пыль летняя ляжет на стены
и всё пеленой обовьёт —
она никогда не соврёт
она помнит тайны полёт
и времени круговорот —
пыль эта въедается в вены,
навыворот душу покажет,
извертит и обнажит;
не хватит листков бумажных
чтоб записать каждую жизнь.
А в каждом играет музыка
и в каждом свой жар желаний:
кто-то играет на публику,
а человек с улицы
просто кивнёт: ну и ладно.
[…я не люблю это слово. Оно содержит в себе ненависть и агрессию, подразумевает подчинение постулатам, правилам. Оно возносит недовольство до Абсолюта. Что лучше: подчиняться Системе или безуспешно бороться… против неё?]
Ничто рождается из ничего.
Осмысленное не всегда приобретает подходящий смысл.
Мы с вами должны объединиться
для репродуктивной функции инженерной мысли.
Нас в чане полощут властители мира сего,
нас смешивают с мусором, окунают в сажу;
но именно мы предвещаем эпоху новых миров,
когда не так важно «о чём», а «зачем» будет важно.
Нам, прародителям новых колоний разумных,
таких же истерзанных, как снег в сентябре безумных,