Репрессии коснулись многих,
И деда моего семьи,
Спаслись они одни из многих,
Бежав с Алтая по степи.
Их Казахстан встречал сурово,
Там много полегло людей,
Но не хочу я тратить слово,
На результат прошедших дней.
Придя в долины Кыргызстана,
В землянках все приют нашли,
А через время из самана
Дома построили свои.
Мой дед талантлив был от Бога,
Работал много допоздна,
Он делал мебель и ворота,
Станок для ткачества ковра.
Он был художником хорошим,
Портреты и пейзаж писал,
Одним из первых в свое время
Он людям фото украшал.
Он даже сделал сам гармошку
И фронтовые песни пел,
И очень вкусную картошку
Он как никто запечь умел.
Меня любил он поучая:
«Не трогай вещи не свои,
Живи других не обижая,
И можешь все, лишь захоти.
Нет слов таких как «не умею»,
А есть другое «не хочу»,
И если лень свою лелею,
То что же сделать то смогу?»
Развел он пасеку большую,
Сам делал ульи он для пчел,
С ним провела своя я детство,
Среди озер, полей и гор.
Мы травы к чаю собирали,
И даже пили с ним кумыс,
Который мы на мед меняли,
У пасших там овец киргиз.
Потом бежал он от киргизов
Опять на родину свою,
Пришлось купить там дом из бревен
В деревне на самом краю.
Я помню слезы и стенания,
Когда вошел он в «новый» дом,
Изба кривая как сарайка,
Уж легче сдать ее на слом.
Построил в жизни дома детям,
В войне для Родины служил,
Старался помогать соседям,
А тут он плакал и тужил.
«Ох как же буду в этом доме,
Я жить с женой и умирать,
Я столько делал, столько строил,
А этот буду дом ломать».
Он все же домик перестроил,
Венцы все снизу поменял,
Фундамент новый, сделал кровлю,
И смерть свою он в нем встречал.
Он честным был и справедливым,
С широкой, щедрою душой,
Но к Богу он пришел уж старым,
Когда решил найти покой.
Мне бабушка письмо прислала,
В котором написала мне,