Читать Виктория
5 часов утра. Сна ни в одном глазу. Вика лежала, не шевелясь, стараясь не разбудить Елену Прекрасную и думала о завтрашнем дне. А что завтра… Завтра, нет, уже сегодня, ей, Виктории, исполняется 16 лет. А что потом? Куда она? Что ждет её? Рынок ждет. И все сражения на нём. Уехать бы… Куда?.. Вика задумалась. А ведь у неё нет даже мечты. Вот о чём мечтала она последние годы? Задумалась… Она реально знала, что будет сегодня. И даже это состояние реального наступало только тогда, когда наступало это сегодня. В завтра, через сегодня, она не переносилась. Не перескакивая через время, Вика жила ради одной цели, которую поставила перед собой в детстве, когда поняла, что у нее нет папы. «Мы докажем ему, что можем жить и без него. И всё у нас будет хорошо. Я буду всю жизнь работать, чтобы мы смогли накопить нужную сумму на операцию Елены Прекрасной. Это будет нашей главной победой. И вот тогда мы скажем: Ура! Мы сделали это! Ведь я – Виктория!».
Вместе с ней и той целью рядом шагала вера. Они, цель и вера, как бы, взяв её с обеих сторон за руки, вместе с ней росли, взрослели. Вот так втроём они дошли до сегодняшнего дня.
Даже имя её было целенаправленным. Вика где-то прочитала, что имя в жизни человека имеет судьбоносное значение. «Ну, моё, точно, соответствует одной большой схватке», – с грустью подумала Вика. В ее небольшой жизни уже не раз подтверждалось назначение её имени. В зависимости от ситуаций к победоносному «Ура» добавлялось: «Я смогла…», «Виктория!» Все маленькие победы давались в смеси со страхом, слезами, упорством характера. Мама считает, что Вика свою первую победу одержала, находясь ещё в ее утробе: после долгого и упорного сопротивления отец дал ей, свою фамилию и отчество. И вскоре «капитулировал».
Воспоминания об отце вызывали в душе Вики смешанные чувства: тоску, боль, ожидание. Но никогда не было злости, ненависти. Образ виртуального отца мама пронесла через всю их жизнь. Она не хоронила его, наделяя героическими качествами; не скрывала, что он, как «Дон-Кихот», сражаясь с «ветряными мельницами» за свою свободу, побоялся связать себя её любовью; а она, как верная «Санчо», ждала его возвращения, позволяя ему присутствовать в её жизни, как кораблю, плывущему без компаса. Главное – она его любила. Такого… какого хотела любить. И знала, точно знала, что он любил её, по-своему. «Он ваш отец и мой любимый мужчина», – внушала она им и себе, сопротивляясь восприятию действительности, которая иногда выливалась солёной жидкостью в подушку. Только ночь и картинка на кухонной стене были свидетелями её душевной боли.