Читать Мой мир еще не придуман

Если одиночество рядом со мной,

значит я не одинок?

Пусть скажут, что я одинок,

И ветер гуляет в карманах,

Я вольный скиталец дорог

Во времени сером тумане…

Иду я по жизни вперед,

И счастьем пока что не узнан.

Но знаю, меня где-то ждет

Тот мир, что еще не придуман…

Февраль уходит при параде.

В мундире белоснежном лес.

И дни холодные считаем,

Все ждем тепла, как ждем чудес.

Мы верим, сбудутся надежды,

Что нас опять простит весна

И примет всех в объятья нежно,

Как обнимала нас зима…

Сонный город в черный кофе

Мне положит белый сахар.

День смешаю с темной ночью,

Окунусь в их вялый запах.

Распластаюсь словно туча

Нежно небо обнимает.

Мне б взлететь, себя не мучить.

Жаль, давно я не летаю.

Наш мир так бесконечно лживый,

Так весь запутан и смешон.

И в суете, такой фальшивой,

Мне кажется, наверно, он

Не существует… Только тени,

Пустые облака глазниц.

И нереально даже небо,

С следами пролетавших птиц.

Я сам, возможно, лишь картинка,

Как мелом штрих на молоке,

С душой холодной, что как льдинка,

Бреду без цели по земле…

В океане теней

Не бывает штормов.

И следы на песке

Уже много веков.

Не смывает волна,

Не клокочет прибой.

И везде тишина,

Слепота с немотой.

В океане теней

Лишь рассеянный свет

побледневших огней.

Без него тени нет.

Облака как будто дым.

Я смотрю во все глаза,

И немножко голубым

Мне мерещится весна.

В редких птичьих голосах

И в улыбке ярких звезд,

В первых утренних лучах…

Всё, конечно же, всерьёз.

Сегодня день какой-то плавный.

Мелькает белым снег в огне.

А я уже герой не главный

В пропавшем непонятном сне.

Я наблюдаю в уголочке

Как птички семечки клюют,

Как ветер рвёт сугробы в клочья.

Стихи, наверное, придут…

Спотыкаясь о крыши домов,

О сугробы, надутые ветром,

Вспоминая все графики снов,

И зимы прошлогодней сюжеты,

На ходу засучив рукава,

И, конечно же, с умным тут видом,

Впопыхах принимает дела,

Излучая попутно флюиды.

Заставляет поэтов писать

Для него лишь хвалебные строчки.

Эту зиму ему завершать,

Пусть Зиме и не хочется очень.

Я не пишу стихи, я просто всем доволен.

Что снова снег идет, что жив я и не болен.

Что из окна смотрю, со мною рядом кошка.

Что тихо жду весну, да и грущу немножко.

Совсем, совсем чуть-чуть, и то лишь потому, что

Я не пишу стихи. Без них тут, как-то, пусто.

Как будто не мои слова,

Чужие будто строчки.

Их как бы вырвали из сна,

Из той кошмарной ночи.

И будто там совсем не я,

Лишь на меня похожий,

Идет, по сторонам глядя,

Чужой совсем прохожий.

Тут все иное, все не то.

Здесь для души терзанье.

И я не знаю все же кто

Сидит в моем сознаньи.

А может, все наоборот,

В чужом застрял я теле.

И этот кто-то здесь живет,

А мне тут нету дела.

Проснулся снова я в поту

Не помню даже строчки,

Что написал я на лету

И не поставил точки…

Сон нечаянно разлился

И унес в миры чудес.

Может, я тут и родился,

Или жил когда-то здесь.

Помнят руки эти звёзды,

Ноги помнят путь во тьме.

Здесь твои разлиты слезы

Светлой каплей на траве.

Тут манящий шёпот ветра.

И навязчивый туман.

Бесконечные рассветы.

Миражи далёких стран.

Ты сидишь спиной. Заветный

Берег делит пополам

Ночи тьму и брызги света.

Жаль, что снится это нам.

Кот Черный выше всех мышиных дел,