© Роман Сийдо, 2018
ISBN 978-5-4483-5835-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Беда в том, что девушки знакомясь со мной, и не давая на это своего согласия, окунаются всем своим существованием в бескрайний океан обнаженных стихов, откровенной прозы, и иллюзию сумасшедшей любви.
На самом же деле, мой внутренний мир, не в пример моим всплескам эмоций.
Он на столько прост и прямолинеен, что можно считать его абсолютной противоположностью того, как воспринимают меня на первый взгляд.
От меня ждут какого то продолжения событий. Лепестки роз и джентельменские поступки с элементами самопожертвования. А я не тот, каким вы меня все видите.
Мой рацион гораздо проще. Я всего лишь старый солдат, побывавший в таких передрягах, что вам и не снилось. Старый одинокий солдат, пытающийся мало по малу под зализать свои раны. И обезболить кровоточащие рубцы на своём сердце.
Не ждите от меня чего то. Не высматривайте красоту в моей душе. И вы встретите меня таким, какой я есть на самом деле.
Настоящего.
А поэзия и проза, будут всего лишь приятным дополнением к этим бескрайним закоулкам.
Придёт черёд написанных в потёмках,
и разлетевшихся по разным городам.
Разбросанных по пыльным книжным полкам.
Раздаренных как счастие по слогам.
Отброшенных ненужных и бессрочных.
Ушедших в даль с улыбкой налегке.
Не всем понятным фраз и многоточий.
Приемлемым не всем ветрам судьбе.
Придёт черёд. На вряд ли я увижу.
И взгляда моего простынет след.
Черёд, когда надгробием услышу
стихов увековеченных куплет.
Всему своя, как изморозь настанет.
Пора…
Но я то знаю на перёд.
Из журавлиной огалделой стаи
ворвётся ввысь стихов моих черёд.
Я велик в этой солнечной маске,
и дыханием ветра проник.
Как же мне пред тобой без пристрастки
разыграть пантомим милый лик.
Я шагаю по этим аллеям.
И поведать им искренне рад,
как душа расцветает в апреле,
возглавляя земной маскарад.
Я шагаю по терпким опушкам.
Вдох за вдохом, и я полечу.
Ты не верь мне мой друг равнодушно,
что я памяти сплавил свечу.
Мимо теней беги без оглядки.
Я не стою ни взглядов ни сил.
Ни тем более мыслей в тетрадке,
ни тем более этих мерил.
Пропусти эти строки меж пальцев.
Я развеюсь, и в ночь растворюсь.
Повторюсь…
Я велик в этой маске.
Повторюсь…
Но уже не вернусь.
Как безупречно красота
хранит в себе изящность танца.
Загадок с пригоршней рука.
И таинств целое пространство.
Духов волос полночный плен.
И взглядов блеск неповторимый.
В уме немыслимых измен,
где я веду себя незримо.
Танцуют ангелы и бес.
Борьбу ведут уже бессрочно.
А поле битвы – старый крест.
И сердца моего отсрочка.
Как заблудившиеся птица
хватает ветра эшафот.
Так мне не спится…
Бурей сниться…
Страниц стремительный полёт.
И если в прикупе случайном
твой взор поймёт мои слова.
Ты знай, я не был здесь печальным.
Я просто сжёг себя дотла.
Мысли словно слепая истома.
Я их в письма конвертом пакую.
И из дома, из дома, из дома,
что бы не было здесь поцелуев.
Исходящие как вдохновение.
И входящие в солнечный свет.
Меня манят к порогу иному,
набиваясь на пошлый ответ.
Ветер рвёт уходящие письма.
Вот уж по ветру эти слова.
А входящих не слышно…
Не слышно…
Растерялись в пути адреса.
Нет времени – себя вязать ни с кем.