© Сергей Поваляев, 2018
ISBN 978-5-4490-3361-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В каждой маленькой песчинке
Своя крутится земля.
Даже в маленьких росинках
Свои плещутся моря.
Во всём есть своё начало
Самых главных величин.
Всё рождается как малое
И становится большим.
Так же буковка, сначала —
Слово, строчечка, скользя.
А глядишь, и написалась
Биография твоя.
И весь мир – всего частица
От рожденья своего.
А кругом – моря и птицы,
И всё просто и легко.
В каждой маленькой песчинке
Своя крутится земля.
Даже в маленьких росинках
Свои плещутся моря.
Во всём есть своё начало
Самых главных величин.
Всё рождается как малое
И становится большим.
Судьбу свою я укачал,
Где океан швыряет злобный.
Разрушен старый мой причал
И не дано мне знать, где новый.
Волна соленая бьёт в грудь.
Все компаса уже ни к чёрту.
Куда несёт и есть ли путь
У парусов почти что мёртвых…
Не расплескай, несущий, чашу,
В которой до краёв вода.
И не забудь о дне вчерашнем,
Где иссушала всё жара…
Хотелось капельки бы влаги
Губам потрескавшимся дать.
Да чашу полную, что дали,
Тогда сумели расплескать…
Не звонят, нет у порога.
Видно кончилась нужда.
Старость – это вещь убогая,
И кому она нужна?!
А ещё вчера, все в очередь,
У дверей ждали меня.
Дай, старик нам пару строчек —
Сроки музыки горят.
Нужна песня до зарезу,
Нужен шлягер снова твой.
И писал, куда я денусь,
Когда встали над душой.
А сегодня всё иное.
Говорят не тот формат.
Под фанерное такое
Твои рифмы не звучат.
Всё испето, всё испито.
Серебро искрит волос.
И концертами забыто,
Что ты в строчках перенёс..
Но у времени закон есть —
Сердцу трудно всё равно
Жить без наших старых песен,
Что не пелись так давно.
И моя сегодня старость —
Это молодость моя.
А что нужно – только малость,
Чтобы слушали тебя…
В чертах твоих любимых, вдруг родное
Однажды начинает исчезать.
А иногда далёкое, иное
Способно близким и знакомым стать.
И не понять, закон ли то привычки
Или устал от постоянства глаз.
А может просто ищем необычное
Не в том, что окружает нас сейчас…
В чём высший смысл – порой и не понять.
Верней, конечно, что – то понимаем,
Но как – то вскользь, ещё не принимая
Как данность, и как божью благодать.
Да как принять,
Что не дано понять?
Горячечный тот бред
Приносит сон мне снова:
Душа даёт обет —
Не обретаться словом,
Священным тем «прости»
За ветхие заветы,
Где нянчили любви
Наивные приветы.
А сна струится пот
По лбу и по подушке.
Душа зовёт и вот,
Как – будто я послушник,
У всех монастырей,
Напялив лик от Бога,
Прошу душу скорей —
Исповедай немного…
Хочу ступить последний шаг
Не там, где ветер мнёт дорогу —
По этой пройдено так много,
Что не забыть её никак…
Хочу найти другую нить,
Дороги той, что показалась,
Ещё никак не развязалась,
И только метит новый путь…
По – плохому всё сойдётся.
Да, бывает иногда.
Но сойдётся – разойдётся
И исчезнет навсегда
Не само – собой, конечно,
Нужна крепкая рука,
Чтоб плохое всё навечно
Твой запомнило кулак…
Шальная молодость уходит
И остаётся на душе
Всё то, что пенной брагой бродит,
И поцеловано уже…
Время можно изменить,
Время можно подкрутить
Хоть назад, а хоть вперёд —
Всё равно куда идёт…
Но всё это на часах,
С ремешочком на руках.
На деле, тем не менее,