Любимая, прости, но я блюю стихами,
Они рождаются на свет таким путем,
Все, что со мною было в этой, прошлой жизни,
Все отложилось и родилОсь стихом.
Любимая моя, я стал, как ты – мамашей,
Я их лижу, как кошка, языком пера,
Любимая, прошу пойми, прости за это,
Любимая, мне тяжело, как всем, рожать.
Сейчас идут пока, что воды прожитых волнений,
А дальше в муках выйдет ком предвиденья большой,
Возможно, будет для меня смертельным – сын мой,
Он в жизнь войдет такой ценой.
Стихи бессмертны и имеют много жизней,
Сейчас они почти беспомощны, нуждаются в поэта молоке.
Нуждаются в своем сообществе, родне по папе,
В родной, заботливой и любящей семье.
Младенчество – затем окрепнут в книге,
Отрочество закалкой критики пройдут.
Умрут и вновь родятся уже сами,
И в каждом, кто прочтет, частичку нас с тобой вольют.