Дизайнер обложки Марина Демченко
© Александра Смагина, 2017
© Марина Демченко, дизайн обложки, 2017
ISBN 978-5-4490-1860-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Покажи мне, как из болот вырастают кочки.
Расскажи мне, как пахнет солнце, когда остынет.
Я хочу никогда, никогда не дойти до точки,
Обходиться только лишь запятыми.
Покажи мне, как по весне зеленеют клёны.
Расскажи мне, какого цвета вечерний город.
Я хочу никогда, никогда не слететь по склону —
Если горы, то подниматься в гору.
Покажи мне, как феи прячут детей в капусту.
Расскажи мне, как мнутся в пальцах тугие сливы.
Я хочу никогда, никогда не устать от чувства
Быть живой, и, кажется, быть счастливой.
Мнёте тёплую глину в ладони,
Лепите человечка,
Гадая: свой или посторонний,
Пастырь или овечка.
Вдыхаете жизнь в тонкогубый ротик,
Гладите по головке.
Мол, здравствуй, дочь моя, плоть от плоти,
Кровка моя от кровки.
Меня зовут Бог, если хочешь – Отче,
Будем теперь знакомы.
А дальше перечень многоточий,
Воля и стены дома,
Дороги, песни, объятья, свадьбы,
Солнце на щёки брызнет.
И ночью молишься: «Не устать бы
От этой прекрасной жизни!»
Ты однажды поймёшь, что жив,
И что солнце – в твоем нутре.
Ляжешь во поле, недвижим.
Рядом вырастет Назарет.
Ветер будет ерошить рожь,
Гладить твой обнажённый стан.
А тебя вдруг охватит дрожь,
От того, что ты – великан.
От того, что ты триедин
Всем истерзанным существом:
Раб, надсмотрщик и господин;
Человек, царь и божество.
Ты прогонишь волхвов взашей,
Ибо взгляды у них пусты.
Человек – мера всех вещей,
Так сложилось, что это ты.
Храню в душе своего ребёнка,
А выпустить – нет у меня ключа.
Моя дорога хрустит щебёнкой,
Она шершава и горяча.
Дороге нет ни конца, ни края,
Ползёт вперед, что твоя гюрза.
Иду, слова языком катая,
Не зная, нужно ли что сказать.
Кому сказать – адресат-то выбыл.
Сентябрь нещадно съедает дни,
Роняя вниз ледяные глыбы,
Песок, горящие головни,
Роняя под ноги мне, девице,
Которой по лбу почти как в лоб.
Но я иду, мне б с пути не сбиться.
Сверкает солнце как стробоскоп.
Вокруг лавины, пожары, сели,
Тайфуны, смерчи и дождь стеной.
Конек с проржавленной карусели
Склоняет голову предо мной.
Мне гнать такого и в хвост, и в гриву
И останавливать на скаку.
А мне семнадцать, и я красива,
Как вишня в красном своем соку.
Мой красный сок застывает тонким
Пунктиром ссадин, царапин, и
Словами внутреннего ребёнка:
«Спаси. Пожалуйста. Сохрани».
Понедельник.
Кто-то с огнём играет.
Кто-то завтрак сильно пересолил.
Кто-то без страховки идет по краю.
Кто-то ищет горный Иерусалим.
Кто-то гладковыбритый на экране:
Мол, всего добился своим трудом.
Кто-то выбирает кнут, кто-то пряник.
Кто-то в этот миг покидает дом.
Кто-то под дождём без зонта и куртки.
Кто-то рад хоть чёрствому, но куску.
Кто-то, пепел стряхивая с окурка,
Босиком по камушкам и песку.
Кто-то – от Дакара и до Парижа.
Кто-то перетягивает бандаж.
Кто-то, начитавшись красивых книжек,
Берёт кресло-шхуну на абордаж.
Кто-то, протирая глаза, в запарке
Разливает кофе на курсовик.
Кто-то кормит уточек в зоопарке.
Кто-то попадает под грузовик.
Кто-то пишет летние акварели.
Кто-то сообщает, прищурив глаз,
Что в Остенде начали лов макрели.
Кто-то на тромбоне играет джаз.