Читать Приходи ко мне на чашечку кофе. Тайник воспоминаний

Я познакомилась с ней в невзрачном кафе нашего города. Она сидела за столиком и читала книгу. Я заметила знакомую обложку. Эльчин Сафарли – современный писатель, обнажающий в своих рассказах любовь и восточный быт. Я подсела к ней. Заговорила о книге, спросила мнение об авторе. Вот так и начала она мне раскрываться.

«Можно на «ты»?» Я кивнула. «Вот и отлично». Её зовут Маргарита. И ей двадцать пять лет. Имя ей дала её бабушка в честь цветка «Маргаритка». «Эти цветы – символ невинности и юности. Так считала моя бабушка, так продолжаю считать и я». Она незаметно улыбнулась. «Знаешь, за двадцать пять лет моей жизни мир вокруг меня не очень то и изменился. Мир, что внутри меня, перевернулся с ног на голову.

Когда мне исполнилось одиннадцать лет, мой папа погиб. Автокатастрофа. Я, мама и моя младшая сестрёнка Лина еле сводили концы с концами. У нас росла «чёрная дыра» в семейном бюджете. Мама сутками вкалывала на работе, а я и Лина ходили в школу, полагаясь на то, что полученные нами знания, помогут поступить в университет.

Я отвечала головой за сестру. Так как мама нам времени практически не уделяла, вся ответственность и всё хозяйство повалилось на мои худенькие и слабые плечи.

Семейные отношения? Нет, таких не существовало на тот момент. Любовь и родительские чувства трещали по швам. Всё рушилось на наших глазах, но мы ничего не могли с этим сделать. Стояли и смотрели. Знаешь, мне напоминало всё это пожар: горит, страшно, нужно что-то делать, а боязнь сгореть зажала тебя в капкан, и ты стоишь…. Стоишь и не можешь пошевелиться…. Догорает…. Слёзы на глазах, а спасти уже ничего нельзя…. Всё превратилось в прах. Вот и с семьей так же. По документам мы семья. Единое целое. А на самом деле – все наши чувства превратились в золу. Мы не сидели как раньше, вместе. Не разговаривали об успехах и проблемах на работе, в школе. Мы перестали понимать друг друга с полуслова. Мы все зациклились на том, как бы не надавить на больную мозоль…. Ведь мы потеряли любимого всеми нами человека…. Отца….»

Я смотрела на неё. Она сидела, уткнувшись в книгу. Не читала, а искала спасение в строках. От всех этих мыслей уже никуда не спрятаться. Она изливала мне душу. Она держала себя в руках, но слеза, единственная слеза, упала на страницу зачитанной книги и въелась в неё навсегда.