© О. Аникина, текст, 2017
© Ю. Беломлинская, рисунки, 2017
© ООО «Издательство К. Тублина», макет, 2017
© А. Веселов, оформление, 2017
* * *
Вот он, этот участок дороги – этот или очень похожий. Всё обстояло так, как и было описано – Сергей запомнил: поворот на Петровское, развязка, за поворотом – дерево и столб. Видимо, тот самый столб. В стороне от перехода, ближе к обочине, и правда валялось что-то тёмное. Сергей развернулся, проехал немного и притормозил. Зебра и знак. Кстати, знак очень хорошо виден, подумал Сергей с досадой. Хорошо хоть камер вокруг нет.
Всё сходится, сказал он сам себе. А как бы хотелось, чтобы каким-то чудом это тёмное пятно оказалось собакой или мешком с мусором. Чтобы это была ложная тревога. Но, уже нажимая на тормоз и глядя в окно, Сергей понял, что – увы. Не мешок с мусором. Человек.
Недалеко от дороги лежал мужчина, в тёмной куртке и без шапки. Дышал он тяжело, хотя, кажется, был в сознании. Он глухо стонал на долгом выдохе и втягивал воздух гортанью с каким-то детским, отчаянным всхлипом. Крови Сергей не заметил, а лицо и руки человека были холодными – неудивительно, ведь он пролежал здесь минут сорок, не меньше. А то и больше. Странно, здесь что – за всё это время не проехала ни одна машина? Сергей посмотрел на часы. Почти час ночи. Вполне возможно, никто не проехал. А если даже и проехал, в темноте водитель мог и не обратить внимания, что за предмет валяется на обочине.
Сергей аккуратно приподнял лежащего, усадил. Мужик застонал сильнее. От него слабо пахло спиртным – «И выдул-то, поди, всего полторашку пива, вот бедолага», – подумал Сергей.
Когда он попробовал взвалить мужика себе на плечо, выяснилось, что штаны у пострадавшего мокрые и к запаху перегара добавилось лёгкое амбре свежей мочи. «Ах ты скотина», – мелькнуло в голове, но эти мысли были не вовремя, и Сергей отогнал их. Хорошо бы подстелить клеёнку, подумал он. Положив стонущего человека обратно на снег, Сергей полез в багажник, где лежали два полиэтиленовых плаща. Он взял один и развернул, бросил дождевик на сиденье. Теперь можно было укладывать пассажира.
Всю дорогу мужик постанывал и что-то невнятно говорил, словно спрашивал «кууда, кууда». Под это кудахтанье Сергей доехал до районной больницы. На дорогу ушло пятнадцать минут. Подмосковный городок был невелик, но ночные дороги мелькали огнями и светофоры ещё работали. Быстрее ехать никак не получалось. Мокрый бедняга, кряхтевший на заднем сиденье, мог в любой момент сползти на пол, мог, в конце концов, умереть, а машину мог остановить дорожный патруль. То, что ему не из-за чего бояться гаишников, Сергей позабыл.
По дороге в больницу позвонила Аля.
– Ну что там? Нашёл? – её голос всё еще срывался, но было слышно, что она уже не истерит.
– Что-что… – Сергей подумал, что пассажир может услышать их разговор, и ответил кратко. – Человека подобрал. Везу в больницу. Что? Да, живой. Нет, потом расскажу. Как там Машка? Не проснулась? Ладно, ты тоже спи давай. Ну, выпей валерьянки. Водки. Не знаю, чего. Выпей, короче, чего-нибудь. И ложись. Приеду – расскажу. Нет, не скоро. Не знаю.
Только такой беседы сейчас ему и не хватало. Как раз когда его самого уже начинает потряхивать.